El centro del crater.

Tu parte rota colisionó contra mi,
como un asteroide,
y todo se congeló,
Se cubrio de hielo y nieve,
de viento blanco.
Menos mi corazón,
que arde en el pecho
como un disparo.
Rompe un hueso,
 y evoluciona
como un pterodactilo en un poema,
volando sobre las ruinas,
para jamas volver,
o regresando
( lo mismo da)
si no estas,
si eres la ley,
el pensamiento
que destroza la emoción,
y el sentimiento.

El día de la lealtad

En el día de la lealtad
vamos a celebrar
a la traición:
con todos tus amados.
(Voy a dejar el sonido de mi llanto,
en tu contestador)
Y si jamas
volveré
a tus brazos,
intentaré
nuevos pecados
para encontrarte
en el infierno
de algún abrazo
en el prostíbulo
de mi roto
corazón.
Un inmigrante
en la tierra
del fracaso
donde los antes
son mejores
que los después.
Un mendigo
loco
delirante,
en un país
donde nunca
para
de llover.
Sera una noche oscura,
como tus ojos
y tus deseos,
con el insomnio
entre tus sábanas
despertare.
Volverás,
como una fiebre
de verano
rendido,
te esperaré.
Para volver
a celebrar
nuestras derrotas,
y a las mentiras
sacrificar
con dos o tres
promesas rotas
que con tu sangre
y mi leche,
escribiré
en el dia
de
la lealtad.

Borderline

El ultimo segundo antes del impacto,
lo absurdo de la resurrección
el agujero donde había una muela
la parte dulce de la traición
el daño
y la decepción,
el olvido
o el perdón,
el dedo de meter en el culo
la sonrisa del campeón
placer o goce
nada o todo junto
grito
llanto
silencio
comienzo
y fin.

El amor no triunfará jamás.

Era la mujer Barbuda de un circo muerto que andaba de pueblo en pueblo como una fiebre, como un mal. Poco había para los hombres aquellos días, hasta la esperanza era algo que mendigar.
Ella trepaba la rama más alta, del árbol más alto, de la montaña más alta, llevaba con ella un espejo para su barba contemplar.
Y desde lo más alto, al mundo observaba, la carpa del circo a lo lejos, y en su amor pensaba :un payaso viejo y errante, con una lágrima pintada de negro justo debajo del ojo izquierdo, y una boca negra y carnosa como la de un camello.

Por las noches cuando la función terminaba, raíces de lavanda hervia para dormir profundo y tranquila, tapones de cera en sus oídos ponía.
Los recuerdos la atormentaban, hija del lanzacuchillos, hombre de pocas palabras .
Un día abandonó el circo y de él no se supo más nada, sólo dejo las marcas de sus cuchillos en la madera gastada, y un vacío en la mujer Barbuda que por las noches, de su corazón se adueñaba.
El payaso viejo errante saludaba desde el pueblo al destello que provocaba el sol en el espejo, desde lo más alto ella no lo veía, era demasiado pequeño, sin embargo él la sentía, vibrando en el viento que las hojas traían.

Ella clavaba los pelos de sus bigotes como agujas en sus yemas, y solo deseaba ser el trapo de piso del dueño del circo. Ser la basura que se apila en el corazón de tal despiadado hombre. La hembra que recibe el golpe, como un pollo en el mercado que patalea al ser decapitado. Patadas de orgasmos, cachetadas, besos, mordidas y abrazos. Sentada en una rama soñaba despierta, mientras el atardecer la aturdia con el canto de grillos y sapos.
¿ Puede el goce más que el placer, la ausencia y el instinto ?

-Si, se respondió a si misma, y saco unas tijeras oxidadas de una bolsa de cuero, donde  ni siquiera la luz de la luna en su filo se reflejaba.

Como una lluvia entre las flores y los escorpiones, se llevo el viento madejas de pelos entrelazadas, la nada misma, la belleza destrozada.
El vacío de la palabra deseo.

La identidad gastada .

En la ruta del asteroide.

La mujer del otro lado de la vía me beso en la estación,
contra esas vallas de metal y cemento que detienen el paso de los distraídos,
y los pensamientos de los suicidas.
Me beso contra el mundo,
contra el llamado del deseo, contra los trenes que pasaban cargados de gente.
Contra todos los pronósticos.
Con la boca llena de saliva fresca como agua de manantial,
y los ojos encendidos de miedo.
Me agarro del cuello,
de la solapa del saco,
me ahorcó con mi propio pañuelo perfumado,
me pregunto de que planeta venía,
la mujer del otro lado de la vía me besaba
y la gente que pasaba caminando se enamoraba,
y hasta el sol alumbraba más.
Me reí.
Me fui.
Señale hacia arriba, hacia abajo y hacia ambos costados,
le dije que sabía donde encontrarme,
ella también reía mientras el planeta flotaba en medio de la nada.
Y me fui de su lado de la vía,
hasta donde llega mi imaginación. 

Una bolsa llena de huesos.

Eva golpeó a mi ventana, me regalo una manzana, yo miraba las noticias por tv mientras partía el pan. Me sorprendió su visita inesperada, iba excitada  camino al bosque, confiada en mis ideas y en mis reproches, ella amaba el tamaño de mi cabeza y todos sus monstruos y sombras.
Le desee suerte, y guarde la manzana en la heladera, tres días mas tarde se la di a un linyera. Me sentí como una Eva siniestra, de esas que no le regalan bicicletas a los pobres, y nunca invitan al pecado a los hombres.
No puedo diferenciar entre intuición o patrón, entre mi ansiedad y mi paranoia. Entonces me sumerjo en una nube de marihuana y floto, y me doy cuenta que los hechos son mas poderosos que las palabras, la historia siempre es distinta, segun sea contada.
Duelo a la sombra de un manzano, la melancolía es el octavo pecado.
Eva nació para estar desnuda, morir joven como Amy Winehouse, una niña de clase obrera con talento, soñando con el comunismo de Gucci, con el sabor de la fama, tan parecido al de una bolsa llena de huesos.

El vestido de novia de rosa fluo manchado .

Hoy encontre tu vestido blanco de novia,
el que te pusiste cuando nos casamos,
seguia manchado de rosa fluo,
por el papel crepe que envolvía al ramo.
Y ahi te recorde esa noche,
si era feliz, me habias preguntado
y yo te dije un sí,
que sono a se,
a no,
al aburrimiento y al desengaño.
Vos tomaste un trago de cerveza en lata,
yo vi en tus ojos la desazón
y su sabor amargo.
( es que estaba enamorado más de mi que de vos,
y después fue lo contrario )

Vi tu vestido manchado,
 y te vi,
lloré como un exiliado
del país de los pecados,
como un demonio sin infierno,
como lloran en un funeral
los que de este lado quedaron.

Y ojalá nunca vuelvas
que jamas me hagas caso,
es tan solo un vestido blanco
de rosa fluo
manchado...

Work in progress.

Tuve que ponerte liquido para frenos,
hacerte alineacion y balanceo,
desearte suerte,
dejarte el tanque lleno,
y mandarte para siempre por la ruta Del Reflejo,
donde van las amistades,
que sobrevivieron a este accidente nuestro.
Tome la autopista de La Soledad,
donde tu cara aparecia en todos los letreros
y en esos carteles amarillos,
junto al de los de cruce de ciervos.
Señales de desvio al pueblo de Los Roces,
donde es mejor llegar a dedo,
llevarse un souvenir
y no regresar jamas,
ni por el atajo norte de Tu Escote,
ni por el sur de Tu Humanidad.
Putas, locos y  pobre gente sin ideas,
el paisaje siempre el mismo
hasta que vi la trompa de tu coche,
en mi espejo retrovisor.
Puse en el estereo a  Los Cojedores,
sonaba la cancion Quiero dejarte embarazada en nuestra primera cita,
subi el volumen y acelere,
dejando Las Penas atras.
En la ciudad Del Deseo volvi a verte,
acostada sobre el capot comiendo mangos
al sol sin apuro,
ni signos de fracaso.
Toque mi bocina dos veces,
sin detenerme a respirar,
y el que busca encuentra dice el refran,
me quede sin nafta
ni ganas de regresar.
Tu desnudez de calendario de gomeria,
donde auxilio fui a encontrar,
 y tu ausencia en todos los mapas,
de cualquier ciudad.
En la ruta del olvido,
las lineas blancas del hastio,
van guiando mi destino
entre Lo Que Fue y Lo Que Sera.

Sonambulos.

Que la muerte,
el sueño te quite.
Que la maldición del insomio
anide en tus pupilas.
Reina del sueño,
anfibia
mariposa nocturna del pantano.
Que te despiertes,
para verte sonreir antes del alba,
y escuchar tu risa fantasmal
iluminada por la aurora.
Voy a regalarte un gallo,
prenderle una vela al santo
de los vampiros desvelados.
Silencio de madrugada,
el sol aun no ha llegado,
no tenemos mas que la vigilia,
estos cuerpos perfumados
de saliva, miedo,
y orgasmos.

Sin titulo.

Ojala encuentres en el sendero
la mirada de un poeta
y en ella te pierdas
como en un laberinto,
lleno de salidas de emergencia.

Ojala te enamores de alguien
que traduzca los misterios
que se esconden detras de las palabras,
y debajo de todos los miedos.

Que te despierte con jugo de frutas
con la risa temprana
alguien que todo el tiempo
te amamante con su leche tibia
y revolucionaria.

Que sean felices por siempre,
jovenes en el alma
y te admire con devoción
que seas su tierra santa.

Que te cruces una poetisa,
eso seria buen karma,
que te ahogues en sus mieles,
y en sus divinas palabras.

Ser la musa,
que doma el silencio,
su inspiracion, y su calma.
Que tu cuerpo sea su guarida,
que su intimidad sea sagrada.

Llenará tus manos de caramelos,
caricias y besos,
no habra tiempo, ni distancia
entre lo bello y lo feo,
lo vivo, lo muerto,
lo que se dice y se calla.

Seran la eternidad
que arde en el fuego de la poesía,
ilumina la noche oscura,
y quema la piel del alma.

Seras siempre niña,
su fuerza de voluntad,
esclava, reina, luna, estrella.
Su puta, su tumba, su comida favorita,
su canción predilecta.

Ojala te enamores de una poetisa,
o de algun poeta.

Misofilia ( extracto de la novela VACACIONES EN AMSTERDAM)

Domingo, corro las cortinas y llueve. La ciudad esta quieta, no hay trafico, todo es lluvia. Abro apenas la ventana para poder fumar, entra el frío de Julio con un mal recuerdo que prefiero olvidar. ¿ Nos sobreviviran los recuerdos? ¿Se pudriran junto a nuestro cuerpo en la fosa de un cementerio? ¿ Arderan en el horno donde creman los cuerpos, y se iran con el humo en el viento?
Cierro la ventana y tiemblo de frío.
Mi telefono celular vibra en la mesa, un mensaje de Instagram, el productor ejecutivo nos dio una charla sobre la importancia de mantener la atención de la gente en el programa. Subimos historias e intimidades de la novela al menos 3 veces por semana para que la audiencia sea feliz en su soledad. Miles de desconocidos dejan sus corazónes y sus opiniones en nuestros muros, y grandes marcas nos seducen con sus productos para que los publiquemos en nuestras redes.

Abro la casilla de mensajes, el usuario se llama @Kandidkarol, me gusta el nombre, es un perfil privado que muestra la foto de una mujer sentada en una silla tomándose una foto a ella misma reflejada en un espejo, con la camara se cubre el rostro. Es morocha y el pelo llega hasta sus hombros.

- QUISIERA HACERTE UNA OFERTA SI TE INTERESA LA PLATA.

Rara propuesta, sin una presentación, ni un saludo.

- Que?
- QUIERO COMPRAR TU ROPA USADA.
- Hola.
- HOLA.

Responde adjuntando una foto de ella en blanco y negro donde esta sentada en un escalón, frente a un caseron antiguo. Ahora si puedo ver sus ojos claros, mirando fijo al lente, lleva un vestido de una sola pieza y unos borceguies desatados.

- PERDON QUE TE JODA. ME LLAMO EVA.

Miro por la ventana, afuera llueve, voy hasta la cocina y preparo café. Me quedo pensando en el mensaje de Eva, que quiera comprar mi ropa usada despierta la curiosidad en mi, y sobretodo el morbo.
El agua bulliendo me devuelve al planeta café, a la mañana gris de lluvia. Vuelvo a la ventana, abro apenas para dejar que el humo del cigarro escape. Recostado sobre el ventanal observo como vibra el teléfono sobre la mesa.

- TE VI UNA VEZ EN LA NOVELA. DE CASUALIDAD EN CASA DE UNA AMIGA. ME GUSTA TU PERSONAJE, MARCONNI .TE VI EN EL CAPITULO QUE LE PISAS LA CABEZA AL MAFIOSO DEL SUPERMERCADO CHINO. ME DIO MACHO RUDO DOMINANTE. QUIERO TUS MEDIAS SUCIAS. ESTAS?

- Si.

No podia creer lo que leía, mi psicólogo me habia recomendado en ser inteligente y no prestar atención a mensajes de desconocidos, el atendia a otros artistas y me decía que muchas veces eran perturbados por criticas, amenazas, pedidos de dinero y una lista interminable de favores. Nunca abro mi casilla de mensajes de Instagram, mis pocos afectos lo saben.

- PERDON QUE TE MOLESTE. SOY UNA BOLUDA.
- Mis pies apestan.
- QUE BUENO QUE PIENSES QUE NO SOY RARA.
- ¿Porque decis eso?
- POR LO QUE DECIS DE TUS PIES.
- Redefinamos rareza.
- RARA ES LO QUE LA GENTE PENSARIA SOBRE MI SI SUPIERA LO QUE ME GUSTA.

- He visto gente haciendo media cuadra de cola para comprar un sandwich de siete hamburguesas juntas,  he visto hombres bombardeando a distancia jardines de infantes en medio oriente, y otra larga lista de rarezas.
- QUE ZAPATOS APESTAN MAS.. ¿ LOS DE MARCONNI O LOS DE PABLO?


Mi ironía no le movio un pelo, ahi tendria que haber finalizado  nuestra conversación, pero estabamos frente a el umbral de los perversos y el pochoclo dulce del morbo estaba tibio.
Eva me envia una foto donde hay una joven vestida recostada en una cama sobre el pecho de un hombre mayor, el tipo tambien esta vestido, le falta una media y un zapato, su pie esta dentro de la boca de otro hombre que esta de rodillas en el piso y en ropa interior.

-.ESTO QUIERO PAPI. ESTO.HUMILLEMOS A UN PUTITO MIENTRAS NOS TRATA COMO REYES. EL ME PINTA LAS UÑAS DE LOS PIES Y MIENTRAS ME SOPLA PARA QUE EL ESMALTE SE SEQUE, YO TE LA CHUPO. PAPI. SEAMOS UNA MAQUINA MORBOSA.

- :)

Eso fue lo último que hice antes de bloquearla, despues me masturbe, el café estaba frío  

y seguía lloviendo sobre la ciudad .

La miseria del ser.

Tu instinto de supervivencia
azotando en el lomo del karma
con la misma vara
que mides lo que esta bien
y lo que esta mal.

Debilidad del oportunista,
sin mas nada que otra oportunidad.
Habra que ver de que madera estan hechas tus palabras,
cuando en tu ausencia empiecen a arder
en el fuego de la memoria.

Quedaran crucificadas las promesas
seran mariposas en la eternidad
exóticas e inmoviles
clavadas con alfileres
en las paredes de mi alma.

La desvergonzada juventud,
siempre es suicida.
Vendra una noche a robarte
la conciencia tu sombra,
y nada quedara de ti.

Nada.

La nada misma.

La letra con sangre entra,
como la miel de los psicopatas.
Un panal de avispas en el rosal,
y un pájaro muerto aún tibio
a sus pies.
La nada misma.

Fantasías domesticadas.

Llueve sobre el techo de chapa,
cae agua del cielo.
Todo es ruido de lluvia
llenando el silencio.

Viene al galope la noche
afilando su puñal
para matar tu recuerdo.

Ahi detengan el tiempo
de las palabras!
Fuimos fantasia
destino de nada.

La quietud que fue tormenta
como agua corre por el lodazal
montada en mil estrellas.

Yo no soy el que llego hasta aqui,
y aqui tampoco es,
las horas traerán también
la luz del sol.

Eramos

Eramos la intuición
disfrazada de paranoia .
Ella una enfermera nazi
yo un prisionero de Auschwitz.
El autopista que atraviesa el bosque del lago.
Una pesadilla en una siesta de verano.
Pero éramos. 

La gran tormenta solar.

Lo mas hermoso que tenia María Esperanza aparte de su nombre eran sus tetas absurdamente desproporcionadas, blancas como el marfil, atravesadas por pequeñas venas violaceas. Teniamos la misma edad, estabamos al borde de los cincuenta años, no habiamos tenido hijos, pero sí,  varias relaciones patologicas. Ella era viuda, su marido habia muerto en un accidente en un parque de diversiones, no por un desperfecto tecnico en una de las atracciones, sino por estar pasado de cocaina en la montaña rusa.Tenia treinta años y nunca mas habia vuelto a enamorarse.
Por mi parte, venia de varias relaciones con mujeres mucho mas jovenes que yo,  la mayoria con una imagen paterna debil y/o atrofiada, alguna incluso podria haber sido mi propia hija. Despues de los cuarenta años, solo me acostaba con mujeres que no superaban los treinta y cinco años, un poco por inmadurez, otro por inmoral y finalmente por su piel. No concebía la idea de pagar por sexo, ese es uno de los triunfos mas tristes del capitalismo. Transformar algo tan sagrado en un producto de consumo, si el humano a esta altura de este largo funeral que llamamos historia, pudiese diferenciar entre lo que su instinto de simio le pide, y lo que la sociedad de consumo lo obliga a ser, bueno, el mundo seria otro. Habria mas espacio para estacionar, entre otros beneficios. Pero eso no lo comprendio ninguna generación, y ahi vemos a los cadaveres de idiotas del futuro juntando likes de sus culos en el cyberespacio, vaciando los escrotos de tantos pajeros desagradables que se masturban en soledad iluminados por sus tablets en la oscuridad de sus miserias. Porque el sexo, es el puesto numero uno en la agenda de dominio de la masa pensante y adormecida, ni el afan por tener dinero, ni la religion han estupidizado tanto a la gente como ese producto que se renueva a cada segundo, el sexo. No habria consumidores sin sexo, observen que casi cualquier producto es ofrecido a la anestesiada mirada del ciudadano, bajo la garantia de una familia. Si una familia viaja en tal auto o bebe X gaseosa, debe ser bueno, pero sobretodo debe ser bueno tener una familia, y para ello hay que tener sexo a cualquier precio. Incluida tu libertad, y lo que es mas importante aun : tu deseo.
Nos han vendido cualquier cosa en nombre del goce.
Asi estamos, sepultados de mierda plástica, en un mundo de sonrisas plasticas.
He tenido profundos romances con jovenes muchachas de grandes mentes que se cosificaban por cincuenta likes, que creian ser parte de una revolución vencida, que no libera los cuerpos, y mucho menos sus mentes, sino que los transforma en productos de consumo, las he visto, junto a las publicidades más absurdas; creyendose las reinas de Instagram, incluso alguna de ellas con verdadero talento.

María Esperanza, era diferente, se reía del mundo,yo veia en ella una amiga, quizas porque teniamos la misma edad, no deciamos que eramos pareja, sino " parejos ". Ambos dabamos clases en un centro cultural subsidiado por el Estado, yo literatura, ella yoga.
Teníamos una relación casi normal, ella limitaba nuestros encuentros a dos veces por mes, y a pesar que intimamente yo deseaba pasar mas tiempo juntos, accedi de entrada a esa condición. Nunca terminé de entenderlo, pero intuía que María Esperanza siempre necesitó una excusa para no poder ser feliz del todo.
Pero eso cambió el día que anunciaron lo de la tormenta solar, todos los canales informaban sobre el tema, gráficos, documentales y especiales de 24 horas ocupaban las  ultimas pantallas encendidas del planeta tierra.
Las palabras mas buscadas en internet segun google eran: supervivencia, fin del mundo, eutanasia, armas, suicidio
Durante esos días finales del "mundo viejo" o el "mundo electrico", pasabamos todo el día juntos en la cama, viendo peliculas en Netflix, cocinabamos nuestros platos favoritos y nos quedabamos abrazados sintiendo el vaivén de nuestra respiración. Yo me acomodaba entre sus pechos desnudos y ella me acariciaba los pelitos de la espalda con la yema de sus dedos. De haber muerto en alguna de aquellas largas horas de amor eterno, toda mi vida hubiese tenido sentido, antes de la llegada del invisible final .

El mar.

La alegria no se tiene.
Parece que es de nadie
es algo que se siente,
como una brisa final
como un primer beso,
es de todos y de nadie,
de vez en cuando atraviesa los campos minados,
entra a las carceles,
sale de los hospitales en los brazos de una madre
y se apaga en los ojos de un padre.
Dura lo que el fuego
en el extremo de un fósforo,
antes de encontrarse con el bosque
y después el mar.

La huella del rebaño.

Si el goce es un detalle,

habra que enterrar al deseo

( si aun respira en la cruz )

Arrojar el primer puñado de tierra,

obedecer,

morir con el sabor del veneno ardiendo en la lengua.

Arrastrar los pies hasta la tumba,

preguntarse si esto fue todo

y entregarse a los brazos de cualquiera,

(si el goce es un detalle menor).

Version final.

Es como el laberinto
que existe dentro de las flores,
dulce como la miel con que la madre de Dios amamanta los ríos del paraíso.
Hundo un dedo en Ella
y es una fruta madura,
como esas que crecen en  las profundidades mas oscuras de la selva,
en las copas de los arboles que los hombres aun no conocen,
donde cantan pájaros de plumas azules, verdes y amarillas,
hipnóticas melodías que duermen a leonas, leones
y a los caballos alados que bajan a beber del agua que desde Ella brota.

Esperar.

Esperando,
como quien espera la lluvia,
como un bebe esperando la teta gorda de su madre
en una cabaña iluminada por una vela.
Esperando como un loco espera al mesias,
como una puta a la quinta bola ganadora del loto,
como un remisero espera al dealer un domingo a las 4 am, esperando como se espera un milagro cuando el avion en que viajabas al caribe cae en caída libre,
esperando como quien espera la muerte,
todos los días de nuestra vida.

Arruiname

Arruiname la rima de esta poesía,
arruiname por las noches
y lo que dura el día.
Arruiname navidad,
año nuevo,
Sabados y feriados.
Arruiname el mundial,
que poco me importa,
pero arruinalo igual.
Arruina los recuerdos,
las fotos,
velorios y casamientos.
Arruiname todo,
lento.
Arruina nuestro futuro,
que el presente ya sera un pasado arruinado.
Mis quince minutos de fama,
mis ahorros,
mis aciertos.
Arruina mi voluntad.
Mi libertad.
Mi desapego.
Arruinalo todo,
arruiname el Di,
y el ego.
Y cuando te  asegures que estoy arruinado por completo,
junta lo que queda de mi,
y arruiname de nuevo.

Cuatro horas de sueño.

Voy a dejar un rastro
de pastillas rosas,
desde tu cama
hasta la mía.
Poner gotas de mis  lagrimas
en los agujeros de tu nariz,
para que no te asfixies en esta pesadilla.
Tejer tapones para tus oídos
con la pelusa de mi ombligo,
para que no te despierte
el ruido del tráfico
si es que tienes sueños floridos.
Finalmente trepar a tu cama
como una ola del mar del olvido,
 y te pierdas en él,
en mi,
como una sirena
que mientras canta sueña:
melodias pegasosas,
canciones de cuna,
poesías eroticas,
lamentos
y delirios .

La mujer del otro lado de la vía.

La mujer que vive del otro lado de la vía,
me hizo una mejor persona.
Sobre la losa radiante
bañó mis pies con los jugos que de ella brotan.
No es un Dios,
ni un mesías.
Es solamente una mujer que vive del otro lado de la vía,
en la frontera con Disneylandia.
Y en el mejor atardecer que se ve desde la carcel,
me hizo suyo,
como a un objeto,
y entre sus manos
fui todos los hombres que ella soño.

Tormenta tropical

En el fondo me gustaba
que reposen tus labios en mi herida,
que celebres la mentira,
como un sediento
a la tormenta tropical.
Cuando el trueno,
rompe el  silencio,
y la brisa
se transforma en huracán.
Agradece,
a la tormenta
al viento
al destino
al azar.
Hay un árbol donde el espíritu
busca anidar,
entre las ramas brotadas
y el perfume de los frutos,
entregado a la tempestad.

Punk rock + Poesía.

El capitalismo salvaje.

10 am

En el banco no dejan usar el telefono celular, y todos estamos sentados en unas sillas de plastico dispuestas en filas. Son de color verde, como el logo del banco, todos clavamos la mirada en unas pantallas que marcan los números de turno, cada vez que un cliente se va, entra otro con un número nuevo y se escucha un sonido, que anuncia el turno de la proxima persona.
Todos estamos atentos a eso,  menos ella, que se muerde el pulgar y le habla en voz baja a otro televisor que esta amurado a la pared, y desde donde transmiten una carrera de nadadores en mar abierto.
La observo un buen rato, tiene mas de veinte años, pero no llega a los veinticinco, sus ojos me recuerdan a otra mujer, me mira fijo, dos segundos.  Bajo la mirada al cheque que tengo que cobrar, estoy en ojotas,  shorts de baño y una camisa hawaiana. Releo la suma de dinero, mientras las maquinas en las cajas cuentan billetes y el sonido anuncia el paso a otro que no soy yo hacia la caja. Un nadador lleva amplia ventaja sobre el resto, los filman desde drones, el sol brilla en el mar. No se donde voy a poner todo ese dinero, no lo habia pensado hasta que tuve el cheque en la mano. Hace calor, afuera unos cuarenta grados de termica, adentro del banco, el aire acondicionado más la quietud de todos los que esperamos ser atendidos, le dan al lugar la paz de un templo, de una tumba egipcia.
Ella no deja de morderse el pulgar, su remera dice en letras grandes WINTER MERMAIDS, supongo que es una banda nueva, pero no puedo googlearlo, no dejan usar telefonos celulares en el banco. Ella me vuelve a mirar, son ojos que me miraron alguna vez, son la presencia viva de una ausencia. Se me estruja el pecho como una botella de plastico en el incinerador.

C18, su número, le señaló la pantalla, ella la mira, se levanta y no dice ni gracias, tengo ganas de llorar.
No puedo comprar nada asi de real con todo ese dinero, que meto como puedo en los shorts y en los bolsillos de la camisa, el cajero me mira con desprecio, me  ofrece una bolsa plástica, y le digo que no. Endoso el cheque con las manos transpiradas, el tipo me dice que la proxima haga otro documento de identidad, el mio esta hecho trizas, agarrado con cinta adhesiva en algunas partes.  Le respondo que estoy a dieta, quiero salir flaco en la foto, es cierto que estoy pasado de peso, es cierto que apenas me decida a hacer una vida mas sana haré un documento nuevo. Por un momento afloja el rictus de su boca y se despide con una sonrisa llamandome por el apellido del personaje que interpreto en tv : Marconni, le doy un beso al ultimo fajo de billetes y le guiño un ojo.
El dinero me pertenece, lo primero que voy a comprar es pochoclo dulce , estoy tentado, y un par de ojotas nuevas, las que llevo se desarman cada vez que bajo algun escalón. Los nadadores estan llegando a  la costa, un reportero que no sabe inglés entrevista al ganador, le falta el aire, es italiano, pero habla en inglés.
Salgo a la calle caminando lentamente, tratando de no perder los fajos que llevo sujetados con el elastico del short, paro un taxi, hace demasiado calor, y la ciudad parece el infierno.

10 pm

Son las diez de la noche , la televisión está encendida.
Una periodista celebra el amor patológico de un matrimonio que paso junto cincuenta años. Se tiraban con sillas pero se amaban, eran bellos en su juventud y apasionados. El día que a él le dio un acv en los brazos de ella, sus últimas palabras fueron :

- Mi amor, que hermosa sos.

Y nunca más hablo, y nunca más salio de la casa, y nunca más volvieron a hacer el amor. Ninguno de los dos. El amor como una trampa mortal, amar a Dios por sobre todas las demás cosas, el amor romántico, como un desequilibrio emocional, como un antídoto a la soledad, al miedo de ser mortales.

Esta por comenzar el programa de televisión donde interpreto a un ex corredor de autos que trabaja de chofer para una pareja de detectives jóvenes, hermosos y al igual que la pareja de la que hablaba la periodista, se debaten entre la pasión y el odio. Esa es la mierda que vendemos, ademas de promociones de alimentos enlatados, automóviles inteligentes para familias felices, selfies de vacaciones en el Caribe , entre noticias falsas y mandatos sociales.
Dos amores y medio arrasa en rating en prime time, hace seis meses esta en el aire, y ya se negociaron varias versiones en Europa y Sudamerica. Ya se habla de una segunda temporada, y mi vida se volvió una mierda desde entonces. Pero el dinero es bueno, demasiado bueno, y la vida demasiado corta.

Paso la mayor parte del tiempo en casa, salgo solo para ir a los estudios a grabar, no soporto a la gente, no soporto a los actores, es raro encontrar alguno que no tenga algun problema mental notorio. Son unos pajeros en su mayoría, supongo que en las oficinas donde la gente se atora con cafe de filtro y comida de tupperware sucede lo mismo, la gente entre quedarse callada o o hablar, prefiere hablar de Dos amores y medio, debatir acerca de la poligamia que practican los dos personajes principales, que al igual que en la vida real representan a dos psicópatas en busca de eso que la gente llama amor.
La gente.
La unica persona con la que hablo fuera de mis compañeros de trabajo y el chofer que me lleva todos los dias hasta los estudios a trabajar, es mi vecina, una chica rusa que trabaja en una agencia de ventas de motocicletas y estudia letras. Su nombre es Glasha, tiene los ojos verdes como un pantano luego de una tormenta y un infima cicatriz en el pómulo derecho que destruye toda su belleza y la renueva cada vez que sonrie ( un perro la mordio en su infancia)  todavia no cumplió treinta años, y a pesar de ser una mujer, la rodea un aura de niña con la que a ella le encanta jugar. Es flaca, desgarbada, exótica y siempre anda con faldas largas, que combina con diferentes collares que lleva apretados contra la carne de su cuello.
Habla español con un acento que la vuelve unica, confunde las palabras y me apodo Nesti, que significa oso en ruso, tenemos un amor de padre e hija que por momentos roza lo incestuoso. Glasha invita amigas a cenar, me pide que vaya y lleve un vino, ninguna de ellas ve la novela asi que nadie me pregunta ni cuanto gano, ni como es tal , ni si en la televisión cojen todos con todos.
Despues del postre Glasha me pide que la imite, cuando estamos a solas yo simulo hablar en el español con acento ruso que tiene ella, y todas ríen, parecen pájaros, no entiendo lo que dicen entre ellas, beben vodka y cantan canciones de Gilda, la cantante de musica tropical . Cantan a viva voz sus canciones y se supone que debo festejar tal hazaña, cuatro moscovitas ebrias, cantando cumbias romanticas en un español quebrado, y sí, me pongo de pie y las aplaudo sinceramente.
Raquel ronda los cincuenta años, es la mas grande del grupo, tiene dos pechos enormes, grandes como la cabeza de un niño de seis años, no me quitó los ojos de encima en toda la noche, debe medir un metro ochenta, es odontologa y esta divorciada, Katja trabaja para la embajada de Rusia como traductora, tiene la mirada de un perro siberiano y es la mas tranquila de las tres invitadas, por ultimo Olga, que dice ser modelo profesional, madre., y es la unica de las tres que parece el cliché de la actriz porno de europa del este, exceso de maquillaje, siliconas, jeans apretados, aro en el ombligo, no dejó de mascar chicle en toda la noche y de tocar mi mano al pasar  cada vez que me hacía algun comentario. Eso a Glasha no le gustaba, se quedaba callada mirandola cada vez que lo hacía, en un momento dado mientras ellas cantaban el himno ruso, Olga me agarro la mano y la llevo a mi pecho. Glasha se quedo callada, se puso de pie como un soldado y empezo a cantar a los.gritos, todos hicimos silencio, hasta que canto la estrofa final con las venas del cuello hinchadas, agarro la botella de vodka, le dio una patada a la mesa haciendo que los vasos y platos sucios revienten contra el suelo y se fue llorando a su cuarto.

Las rusas se quedaron petrificadas, un poco de vodka se metio en unos de mis ojos dejandome momentaneamente tuerto. Las rusas levantaron las cosas del suelo mientras yo me enjuagaba en la pileta de la cocina, se pusieron los abrigos y me pidieron que les baje a abrir, Glasha seguía encerrada en su cuarto. Se despidieron de mi amablemente, dandome abrazos demasiado cariñosos, supongo que producto de la borrachera, yo por mi parte quede angustiado por la micro escena de violencia que acababa de atestiguar, ellas no estaban demasiado impresionadas. Mientras las veía  subirse a un taxi pensaba en Glasha, en que esa escena de celos había disparado en mi una dosis de adrenalina, que contrariamente a encender una alarma, me tenía completamente excitado.

Volvi a su departamento a dejar las llaves, ella salió del baño solamente vistiendo una remera gris  y una  bombacha rosa con una imagen gastada de Minnie Mouse, tenía los ojos hinchados de llorar y me miraba fijo, como un cachorro triste desde la vidriera de una veterinaria. La abracé, y senti sus tetas diminutas y cada uno de sus huesos cabieron en mí, como las palabras caben dentro de una canción. Empezo a refregar su pelvis contra la mía, pidiendome perdon y agradeciendome por ser tan bueno con ella, mientras me besaba los labios y acariciaba la bragueta de mi pantalón.  Se arrodilló y puso su cabeza contra mis caderas, volvio a mirarme pero esta vez sonreía, tomo una de mis manos y se la llevo a la boca tratando de meter cuantos dedos quepan en ella.  Después se dio un cachetazo con ella, la beso y me dijo:

-  Perdón papi,  soy tontita. ¿ me queres pegar? Tengo que aprender a ser buena.

A veces pienso que Glasha tiene alguna enfermedad del espectro autista, su voz robótica, su extrema inteligencia mezclada con su falta  absoluta de empatía, en fin, su particular forma de ser.

La alzo como si fuese una muñeca y la llevo en mis brazos hasta su cama,  ella suspira, esta excitada, yo también, pero estoy un poco ebrio, otro poco en shock.  Se levanta la remera y me muestra sus tetas diminutas, se apreta los pezones y se muerde los labios, la miro retorcerse mientras se frota con ambos muslos  .  Trato de pensar en frío, pero una topadora manejada por un ciego avanza sobre mis pensamientos transformando  las palabras en puro impulso, respiro hondo.

- Glasha, cada acción se completa cuando vemos lo que produce, sea lo que sea.

Volvi a tomar aire, salí del cuarto y del departamento, mientras me iba ella  gritaba con su voz de robot que era un hijo de puta, un machista psicótico.

- Sea lo que sea, murmure mientras cerraba la puerta del ascensor. 

Ella responde.

La observo comer,
mastica como una jirafa, como un galgo hambriento.
Hay algo primitivo en su masticar. Tan salvaje.

- Come despacio!, le digo.

Me mira con esos ojos
donde hay bosques nevados al amanecer,
traga el pedazo de pollo y arroz
y dice :

- Mis amigas con bebés dicen que los bebés,
huelen al cosmos.
- Al cosmos?
- A ozono.
- Y?
- Me dio a su bebé para que huela. Tenia olor a leche. Y a milanesas fritas.

Estalló de risa,
y el sol también,
en los bosques nevados
de sus ojos.
Rompió el silencio y ladró
meti en su boca tres dedos.
Ella los chupo,
como a una fruta madura,
llegó hasta los dedos de mis pies
cerro los ojos,
dejo caer el tenedor en el plato,
me agarro la mano y la beso,
se pego a ella misma en la cara con mi mano.

- Sos lo peor que me paso en la vida, despues de mi ex.

Dije al mismo tiempo que el vino,
se esparcía sobre el mantel
y se encontraba con el pan.

Ella respondió :

- Vos sos lo mejor que me paso en la vida, despues de mi papá.

La belleza no es un don.

Camino en silencio,

en la esquina un perro callejero vomita

y otro se come el vomito, con ganas, con apuro.

Despues el perro que vomito le lame el hocico al otro perro,

limpia con su lengua los restos de su propio vomito

del hocico del otro perro,

esto me hace bajar la presion.

Empieza a llover,

la lluvia me pega como balas frias,


las nubes negras se desdibujan

caen como tinta desde el cielo, mucha.


Lava las calles

pasa una mujer

apurada

con un diario cubriendose la cabeza

se detiene frente a una pared donde hay dos imagenes,

una de cristo y otra de la virgen Maria.

Mi ropa mojada pesa

se sostiene con mis huesos.

El perro que vomitó

se monta sobre el perro que comio el vomito

una hembra tratando de penetrar al macho.

Un relampago,

un trueno.