Los chicos ricos peronistas .

Los chicos ricos peronistas tienen el escudo peronista hecho en  luces de neón en la pared del loft , y combinan muy bien sus ropas que nunca pierden su color original.  Bailan y consumen drogas, hablan de abusos sexuales en la infancia  y de lo hermoso que es nadar en Bali. Son bellos traidores, y en la pista de baile reparten frutillas en una bandeja de plata, y líneas de cocaína que se  humedecen en un jugo rosado. Es la mejor fiesta del año, la gente se desnuda y hacen el amor sobre el  piso de madera de algun bosque chaqueño, mientras yo acaricio al perro que observa la escena moviendo su cola . Es una gran montaña de gente que necesita sentir algo mas que el perfume de sus fluidos, y todo es un documental absurdo del National Geographic. Los chicos peronistas de zona norte, con un velero que los espera siempre amarrado en el Yacht club, que les dejo un bisabuelo que mando al matadero a varias generaciones de obreros. 

Bailan otra vez vestidos, nadie se ama, la ecuación del porqué nunca queda inconclusa, y sus corazones piden otra dosis más para volver a latir.

Amanece y los pájaros anuncian con su canto la llegada de un nuevo día, y sus disfraces empiezan a arrugarse con cada  nueva confesion.

Una mujer debajo de un sombrero parecido al de un pastor protestante me acaricia la mano mientras enciendo el último cigarrillo del paquete, sonrío por una regla implícita de convención social.  Ella también,  me besa el cuello, que seguramente huele al suavizante líquido en oferta que impregna mi camisa y se aleja soltandome la mano de a poco.

Ellos no usan transporte público, creen que el mundo es así, los ricos nacieron ricos y los pobres, pobres. Fueron criados en escuelas católicas y cuanto más al norte se elevan sus mansiones, más huele a la mierda del Opus Dei.

Ellos peronistas, aliados, inteligentes, bellos .

Yo no quiero pertenecer a su mundo, se que mañana despertare sólo en mi monoambiente revuelto, para afrontar la vida con  cafe recalentado del día anterior, mientras alguien muere de un balazo por lo que cuestan dos kilos de milanesas de pollo, y las madres del patriarcado se abrirán de piernas para dar a luz a otro monstruo, sin ningún tipo de vergüenza.

Ni remordimiento. 

Estaba vivo cuando el tiempo se detuvo.

 - Todos somos capaces de matar, en determinado contexto, dijo mientras buscaba un cuchillo para defenderse en el cajón de los cubiertos. Escuchamos muchas puertas de automóviles  cerrarse en la calle, y despues se hizo el silencio. Nos escondimos dentro del tanque de agua en la terraza, y la noche era perfecta.

Flotabamos muertos de frío, como si ese flotar fuese lo último bello que nos iba a suceder.  En mi mente sonaban orquestas, que musicalizaban mis pensamientos, los lugares más comunes que nunca antes recordé :

. Una galletita con forma de pescado.

. Una camisa de mi madre y un bicho bolita atascado en una bombilla.

. Una eyaculación sobre la tierra, en una casa abandonada.

De golpe ella interrumpió mis pensamientos y me pregunto en un susurro:

- ¿ Qué queres que diga tu tumba ?

- Estaba vivo cuando el tiempo se detuvo, respondi susurrando.

Los creyentes.

 Me dijo que tenía cerezas

y un árbol lleno de duraznos.

Fotografías masturbandose frente al espejo

y flores en las ventanas.

Me dijo que quería diez y siete hijos míos 

alimentarme,

despertarse a mi lado 

con la boca llena de sexo

y el resto del cuerpo

de magia.

No hay ansiedad en nuestro reino

viajamos entre el agua y la luz

y nos desvanecemos como un arco iris,

en los jardines de la infancia.

La civilización de los ciegos, sordos y mudos.

29.3.2020 

Aquí estamos, incapacitados del otro, incapacitados de todo, con todos los huesos rotos, distanciados, añorando un mundo perfecto que sistemáticamente fuimos destruyendo, creando estándares de poder, de éxito, llenando escuelas, fábricas y oficinas, vendiendo una imagen de la mujer y del hombre absurda, adorando dioses, industrializando absolutamente todo, desde el sexo hasta la música, nos merecemos este karma, escribimos la historia del mundo con la sangre de los caídos, vimos las banderas flamear con orgullo, dividimos la tierra para quemarla y parimos nuestro propio miedo a la soledad porque la familia dignifica y es un capital, es una apuesta, y nos reproducimos como los mismos monos que iban de rama en rama y tuvimos que levantar edificios que tapen todos los atardeceres del mundo. Y sintetizamos a la madre naturaleza para inyectarnosla en las venas, para llenarnos los pulmones con su perfume.

Ahora que lo único que queda de eso es solamente un eco, y tu corazón herido de muerte se repite hasta cuándo, sólo queda una sola pregunta flotando en las calles desiertas, viajando en el viento entre el inútil parpadeo de los semaforos: ¿ puede un asesino serial reformarse ?

La boca helada.

 Ella se mudo a Tierra del mar.

Y los días pasaban como en un geriátrico
solía dar vueltas por el parque
donde unos niños jugaban con armas de plástico,
y cuando le disparaban con la imaginación
ella deseaba que las balas fuesen de verdad.
Se fue a vivir a Tierra del mar

y hasta la luna era un decorado
todo hecho de mentiras
materia y átomos,
en estas costas
nada es cuestion de suerte
todo esta librado al azar,

de la fría voz 

del inconsciente. 

El reino de la abundancia.

 Yo no quería el océano,

solo un pedazo de mar azul

unos metros de playa.

Eramos esclavos del sistema

lo unico que nos quedaba

era  apagar todo,

y encendernos con la lluvia plateada

del canal 135.

Jugar con los dedos,

tuyos y míos,

ahogarnos en un largo beso 

porque en el reino de la abundancia 

donde cada noche morimos,

no hay más lugar.

La herida y el espanto.

¿Te acordas cuando atravesaste la puerta de vidrio del restaurante japonés?. Ibamos al mejor lugar del centro, a vos te encantaba, yo vendia marihuana solo para satisfacer tus caprichos, comíamos como cerdos y despues ibamos al cine a ver películas europeas. No me soltabas la mano, y nunca me besabas con lengua.
Yo no estaba enamorado de vos, solamente  te admiraba como a un animal extraño que adopte una noche. Eras fea, pero llevabas tu fealdad con una arrogancia aristocratica, eras una pobre desclasada que se llenaba el buche con sushi barato. Soñabas con conocer uno de esos viejos que maniatan a jovencitas a las que le eyaculan en sus rostros mientras fantasean con sus hijas, dueños de propiedades, gerentes, directores de museos. Alguien que compre tu dignidad  a un precio que justifique cada uno de los días que no ibas a despertar a mi lado.
Atravesaste el vidrio  casi sin notarlo , primero moriste de vergüenza, y despues de miedo, al verte cubierta de sangre. Te subi a un taxi y no te solte la mano hasta la ultima puntada que te dio el medico de guardia. Me mirabas fijo y temblabas como una gata a punto de perder su septima vida. Yo era un dealer de fin de semana, un musico fracasado, un idiota más en la sala de espera de algun judio adinerado que quiera esponsorear tu locura. No entendias muy bien eso que te pasaba en el estomago, cerca de la cicatriz que mas que un accidente, parecía la cesárea del hijo que nunca tuvimos.
En noches como esta, de luna apagada y silencio, me parece escuchar tu risa, que de a poco se vuelve llanto, ruego, lamento. Y si cierro los ojos te recuerdo hermosa como nadie te veía , joven, despierta.  Pero cuando los abro, tu ausencia lleva el perfume del olvido, el amargo sabor del desencuentro, el sonido del paso del tiempo arrastrando sus pies hacia la nada.

Los labios pintados con sangre.

Hay violetas en el desierto,
crecen por las pequeñas gotas de rocío,
que viajan en las tormentas de arena.
Hay vida entre las piedras,
donde el sol nunca entra
ni la luz de la luna brilla.
Ahora hay flores
hasta ayer estaban en reposo,
hunde tus pies descalzos,
entregate al instinto del escorpión
y al perfume efimero de la vida.