Ofrecer el cuerpo,
cómo quien reparte fósforos en la lluvia .
Dejando migajas en colchones húmedos,
creyendo que el calor es un refugio,
también en el infierno .
En el silencio final
dónde el ruido no abraza,
( ni alcanza )
quedaran rastros de maquillaje
entre las grietas
de un yo
artificial.
Alguien que te nombre sonriendo,
que te escupa,
y te sueñe satisfecha.
Alguien que transforme la envidia
en miel,
y vuelva el pasto más verde .
Alguien que te haga feliz,
al menos por un rato.
Que te ayude a juntar los escombros,
y aplauda tus chistes.
Alguien que pretenda no sentir vergüenza
cuando intentes no desvanecerte
llena de angustia
en mi reflejo.
Nadie.
Soy una idea
un cúmulo de conceptos,
emociones,
sentimientos
y vivencias.
No soy una idea,
soy permanente
el sol
la luz
y el calor.
Al mismo tiempo.
Se que estoy vivo
puedo enunciarlo,
porque ya lo estuve .
En mi testamento
te dejo todos mis traumas,
que aunque tengas los tuyos
nunca seran suficientes
para olvidar las mañanas
en qué nos abrazamos a lo sublime
cómo dos suicidas,
escapandole a la nada .
Te dejaré un secreto
escrito con marcador negro indeleble
sobre tus pupilas,
y un pensamiento obsceno.
Si la muerte me llega primero,
te dejo todo el silencio,
este perfume mío
tan parecido al miedo .
Cuando yo muera,
no importa
el día que sea,
una tarde ventosa de Julio,
un día dorado de primavera,
te dejaré por escrito,
un diccionario de miserias,
un hit del verano,
un espejo,
y una mentira
que suene a promesa .
Que el amor sea el misil,
que atraviesa todos los escudos,
que llegue a destino
como un himno rebelde
como una luz que abriga,
que destroze todos los conceptos
que no te deje ni las botas puestas
y que vuelvas a nacer,
mejor.
Rara vez comparto poemas de otras personas . Gata Cattana murió joven, culpa de una complicación en su salud . Y de manera repentina. Vaya para ella este homenaje y este poema que nunca ha de morir.
Alguien susurra con lastima
su nombre,
y las sombras se ordenan obedientes,
en fila,
esperando una caricia de validación .
Traga el veneno,
duerme profundo el miedo.
Dopamina
cortisol
tecnología
sexo.
Se nombra libre,
y en esa intensidad baila descalza
sobre los sentimientos ajenos.
Un hogar prendido fuego,
una pregunta sin respuesta,
un Dios narcisista y melancólico
que se ahoga en el agua tibia,
del deseo.
Toma lo que quiere,
deja vacío lo que toca .
Una sonrisa
y un grito,
comparten conmigo su boca.
Creyó que en el fondo del abismo,
también había un espejo,
y se asomo inocente,
con curiosidad ciega
sin sospechar que el abismo rechaza
lo que no pesa.
Cuando la herida es un espectáculo,
una ruina maquillada
no se necesita amor,
solo testigos.
La caricia como prueba de existencia,
una diosa que se arrastra
mendigando a los lisiados
cómo si el universo le debiera una disculpa,
o un aplauso.
La sonrisa entrenada del boxeador
que vuelve del knock out,
justo antes de quedarse solo.
Sadfishing de madrugada
carnada para tontos
un altar a oscuras
el templo de un cuerpo,
sin fundamento.
La arquitectura de la moral
y todos los sistemas de creencias,
el valor de la palabra,
la experiencia.
El espíritu liberado al deseo,
el legado como una valija vacía,
que flota a la deriva en el mar de la
incoherencia.
Sometidos a la incertidumbre
navegamos en la oscuridad
hacía un mismo destino,
el milagro.
Nuestra estrella no se apaga
disfrazada de ansiedad,
( aunque no aprendimos nada )
y en la noche eterna soy un Dios
que llena de euforia el vacio,
sin testigos.
Prender fuego al mundo
a Dios.
Incendiar los bosques,
que ardan los campos
y desde el cielo ver las brasas brillar,
Rojas
amarillas
naranjas.
Una tropa de caballos blancos en llamas,
galopando en el oscuro camino
(cómo en la pesadilla de un ciego )
Que se derrita el plástico
y los polos en deshielo.
La lluvia,
una cuestion de suerte,
seremos consumidos como objetos,
desde el principio,
al final del beso.
Hasta que todo sea cenizas,
y el viento envuelva
con un manto de olvido,
a este mal,
del deseo.
Soy lo que habita
en la sombra , de los pliegues,
del deseo.
Como un perro que entiende la muerte
pero no el abandono,
rastreo tus huesos.
Ladro al vacío,
esperando que en la lejanía
tu llanto legüero me guíe.
Volve con un puñado de mariposas
y esa sonrisa que tenias al despertar,
cuando besaba tus hombros desnudos
mientras amanecía en Alaska.
Volve generosa como el mar,
a la tierra del fuego
al país de los besos,
dónde los ciegos sonríen al verte llegar.
Que voy a estar esperándote
en la avenida de los fracasos
con todos los sueños rotos,
y una copa vacía para brindar .
Entrelazamiento cuántico,
tu presencia en el polvo del camino
y en el mudo encanto de las estrellas.
La inspiración,
nuestras partículas se vuelven piedra
en el ruido poético de las miradas.
Folie a deux,
una trampa para Dios
dónde habitan ellos ,
los que suspiran
un adiós a la muerte.
Me gustan tus manos,
dijo con los ojos cerrados,
como quien quiere escapar a otro mundo.
Con la boca abierta ,
cómo quien invita al cielo
a vivir en sus entrañas.
Me gusta como se sienten tus dedos.
Yo no la tocaba ,
ni con las manos
ni los dedos.
La almacenera vende pretzels importados y de vez en cuando los compro, me siento en la puerta de calle sobre Estado de Israel a comerlos con una lata fría de coca cola y la compañía de mi perra, miramos el tránsito y nos dejamos acariciar por el viento que trae el tráfico, la brisa que empujan los autos que vienen por avenida Córdoba al abrirse en la esquina de Gascón se cuela con la fuerza de un mar que llegando a Corrientes se debilita.
Mientras masticaba tuve un flashback.
Cuando me separe de mi esposa ambos viajamos desde Amsterdam a los Estados Unidos haciendo escala en Washington DC, compartimos el mismo avión, pero una vez que aterrizamos ella seguía camino a Los Ángeles y yo a Portland, Oregon, donde iba a estar un tiempo para renovar mi residencia ( yo me había prometido volver a Amsterdam después de unos meses de sobrevivir vendiendo empanadas y trabajando de extra en películas, lo hice, perdiendo mi residencia estadounidense ).
Caminabamos un largo pasillo arrastrando nuestro equipaje de mano y en ese andar de interminables alfombras verdes me detuve a comprar pretzels.
Cuando llegamos a la primer intersección teníamos q tomar diferentes alas del aeropuerto para abordar los próximos aviones, uno iba para la derecha y el otro para la izquierda . Nos quedamos mirando unos segundos mientras yo masticaba los pretzels, la abrace y trate de besarla, ella me dio vuelta la cara, le pregunte porqué, un último beso le dije. Ella me respondió que le daba asco que tenía la boca llena de pretzels.
Sacudí mi cabeza. Metí la mano en la bolsa y me volví a llenar la boca.
Le guiñe un ojo, me di vuelta, arrastre mi valija, seguí camino, este, que me trajo a este escalón donde estoy sentado mientras la perra mira los autos pasar y yo trago otro montón de pretzels mientras espero que llegue la revolución de la alegría .
Alétheia (del griego antiguo: αλήθεια [alētheia] 'verdad') es el concepto filosófico que se refiere a la sinceridad de los hechos y la realidad. Literalmente la palabra significa 'aquello que no está oculto, aquello que es evidente', lo que 'es verdadero'.
Anoche soñé con Cecilia, años después de su muerte, justo cuando la marea del olvido había arrastrado su nombre hasta un lugar donde mi memoria ya no hacía pie.
En el sueño la visitaba a un hospital psiquiátrico, era de noche y ella estaba en la terraza de un gran edificio, sentada en una silla de plástico fumando sus Camels. La terraza era protegida por unas rejas de seguridad de gran altura, contenían al cielo nocturno como en una red, y algunas pocas estrellas parecían peces que se asomaban en un mar quieto y negro.
Me veía llegar y se levantaba la remera, no tenía corpiño, el hueco entre sus pechos y el aura de mujer que proyectaba desde su vientre me invocaban. Sonreía como en esas mañanas de ansiolíticos, tostadas y café instantáneo con leche que le preparaba en el microondas. Estaba en paz, una paz química, pero paz al fin.
Con dos dedos tapaba sus diminutos pezones y sonreía. Nadie nos miraba, los demás internos eran extras que simulaban estar teniendo conversaciones mudas, su piel era un país, y cuando me abrazó Dios vómito océanos, caballos y planetas enteros, que caían desde la oscuridad , hacia la nada misma en una catarata dorada .
Le bajaba la remera y ella se la volvía a subir diciéndome que tenía calor, sentí que todos ya la conocían, que todos ya habían probado su cuerpo, la textura de sus labios, la temperatura del agujero de su culo, el sabor de su sexo.
Tenía la mirada serena y medicada, el pelo negro, largo y lacio que caía como un pesado telón sobre su nuca donde se escondían los aromas de una selva en la que me extraviaba, y era secuestrado por tribus caníbales que me cocinaban lentamente, para devorarme de a bocados . Y en cada mordida había una lágrima caliente, acompañada de una sonrisa eléctrica y una patada en la sien.
Me desperté sin sueño, con el alma empalagada de una miel amarga . La mire por última vez antes de volver a este lado de la consciencia, a la cama, la mesa de luz y el despertador programado para sonar dentro de dos horas, cuando tenga que ir a despertar a Juana para llevarla a la escuela, durmiendo con otra mujer al lado mío, una extraña está noche, una vagabunda que duerme sobre la caja vacía de un lavarropas con la boca entreabierta. La habitación es una pesadilla, los números digitales del reloj despertador son cuchillas que desgarran la ilusión de volver a tenerla frente a mi aunque sea unos segundos eternos.
La mire por última vez , justo cuando me di cuenta que estaba soñando, ella tenía los ojos cargados de lágrimas y arrepentimiento. Se saco la remera y camino perdiéndose entre la multitud de enfermos mentales sin volver a girar para despedirse. Llevaba tatuada en la espalda la palabra Aletheia, y de a poco se iba quedando desnuda como la verdad, que siempre está desnuda .
Cecilia.
El enano de los cuarenta y tres millones de seguidores, dispara una ametralladora vestido de Pikachu y todos lo adoran. Todos comparten el vídeo del pequeño hombre con cara de bebé, tirado en el piso junto a una Uzi humeante llorando de la risa en su traje amarillo. El, sentado en su pequeño inodoro en la soledad de un domingo por la tarde observa en su teléfono celular el vídeo mientras una lágrima caliente le atraviesa sus mejillas rosadas.
La morocha con el pelo planchado de la webcam, con los labios apretados como el pico de un pato, abriendo las fosas nasales y metiéndose una banana en el culo mientras fuma cigarrillos rubios para un escocés que le paga en moneda extranjera. Horas más tarde pasea por el zoologico municipal con su sobrinito que le pregunta si pueden ir a comprar bananas para los monos que van y vienen aturdidos, en una jaula oxidada por el tiempo .
La fila de imbéciles que pagan fortunas por un vermouth obrero en un barrio de vidrieras y muecas falsas de selfies. Todes, arreados por las modas, las pandemias, y cualquier otra cosa que termine en diseño. Alguien tiene que diseñar su vida por ellos. Y su muerte.
Los movimientos sociales con los calzones cagados acampando frente a la casa de gobierno, y los políticos haciendo sombras chinescas en la oscuridad. Banderas, cumbia, humo de chorizos, gaseosa de segunda marca, vino en caja. Estampitas, ataúdes de madera de pino, y restos de plástico y cartón que trae el viento sobre las lápidas en un cementerio del conurbano.
Los millonarios, sus prolijas vidas ordenadas, perfumadas y traumadas. Alienados, en sus autos caros que huelen a bronceador, haciendo Kite surf, snowboard, snorkel y equitación. También, haciendo fila, otra.
La clase obrera viajando con los ojos rojos, en trenes repletos, con las butacas tajeadas como sus sueños. El silencio lo destruye un coro de vendedores ambulantes, mientras el tren se pierde donde se apila la basura, junto a las vías de una estación que debería llamarse destino.
El dj del momento, los vendedores de fórmulas mágicas, los sabios que inventan muertes artificiales, más higiénicas. Los gamers, las lesbianas que se casan por iglesia y se van de luna de miel al Vaticano a besarle la mano al papa.
Los terraplanistas, los militantes de la vacuna, los negacionistas, los que nacieron en el cuerpo equivocado y van a morir en el cuerpo equivocado cómo quien nació en Burzaco pero sueña con morir en un chalet de Montreal mirando los picos nevados.
La identidad y tu lista de Spotify, la gente que hace cola en las farmacias y los supermercados, la población uniformada con un disfraz a medida. Los gurues y sus fieles, los que se preguntan que hay, que hubo y que habrá. Los que son presente, ahora, nunca.
Los nadie, yo, carne podrida punto com.
