Vacaciones en Amsterdam ( INTRO)

               

    Imaginense que estan por subir a un avion, y de golpe se dicen a si mismos:

 - Mmmmnno, no voy a subir!

   

             

Horas mas tarde el avion cae en medio del Oceano Atlantico.

Imaginense ahora, que estan por subir a un avion y la misma voz les dice:

     - No tengas miedo, no va a pasar nada malo.

         

Campamento Libertino. ( extracto de la novela Vacaciones en Amsterdam)

 LIBERTINO-LIBERTINA

adjetivo/nombre masculino y femenino

             1.

[persona] Que habla o actúa con libertad excesiva y abusiva.

2               2.

[persona] Que se entrega sin freno a los placeres sexuales.

3             3.

adjetivo

Que es propio de la persona libertina.

Librepensador.

Sentado a la orilla del río sobre una piedra caliente la miro. Cecilia, casi desnuda camina lentamente hacia el centro , como un falso Dios que intenta convencer a su único devoto que va a dividir las aguas. A medida que su cuerpo se hunde, da gritos, se ríe a carcajadas, salta,  el paisaje de fondo es perfecto, y este mundo fue creado para ella. Se lo regalo, le digo que lo observe, que es nuestro, ella recorre con la mirada el paisaje y se queda callada tratando de entender que esta sintiendo. Me pide que le acerque un cigarrillo, es una provocación. Me quedo desnudo y avanzo , ella sonrie, doy dos pasos mas y tengo la verga tiesa, como una antena que se alimenta de los rayos del sol, es un animal que respira y regurgita mi sangre en cada paso que doy hasta sus pezones erguidos y su piel de gallina.

Esta fría, no dice nada, se abraza, me quiere provocar pero no la abrazo sobre sus brazos cruzados, me agarro la pija, escupo en mi mano y le refriego el glande sobre la malla, sobre el clitoris, me raspa y me da electricidad.Sus brazos se abren y me abrazan, su lengua se mete en mi boca y es todo dulce como la miel. Empalagados nos miramos, ella abre las fosas nasales y se le apaga la mirada, es un idioma corporal que me pide que no me detenga. En cambio, yo soy una máquina de mirar, un hombre en un mundo que le pertenece, cada roca, cada gota de este río , y las hojas que se mueven con la brisa, esa nube, todo, menos ella.

Ella es un milagro, un hecho casual que me salva, me enriquece, le da sentido a todo, algo efímero, algo que desaparece en cada instante que intento atraparla.

Una pompa de jabón y un cactus.

Esto no puede ser real.

Casi un año después de esa tarde, me encuentro tirado en el piso de un departamento en la zona céntrica de la ciudad, estoy a punto de entrar un sueño consciente. Fátima me dio el teléfono de un amigo de ella que se dedica a guiar a las personas en un trance hasta llegar al estado alfa, un estado de relajación psicofisica inducido a través de la hipnosis. Cuando llegue habia dos mujeres que no pasaban los cuarenta años, de aspecto hippie, pantalones anchos de hilo, tops de colores, dreadlocks, piercings. Se presentaron con un beso, y se acostaron a cada uno de mis lados en unas colchonetas plateadas que estaban desperdigadas sobre el parquet.

El tipo que nos abrió no tenia pinta de guru, mas bien parecia uno de esos nerds que atienden en un local de reparacion de telefonos celulares, llevaba un jean azul y una camisa blanca abierta que dejaba ver su pecho peludo. Nos ofrecio te, y nos dio a cada uno de nosotros una almohada, la mia tenia una funda azul. Nos presentamos formalmente, ellas eran pareja, algo de eso intuia, tenian un proyecto juntas, un emprendiento de venta de macetas de barro, yo me presente y solamente dije que estaba entre vuelos, haciendo escala, entre algo que esta por nacer y algo que esta por morir.

Nuestro guia bajo la intensidad de la luz y nos pidio que nos pongamos comodos, los tres estabamos descalzos y a pesar de estar en un primer piso en una zona centrica de la ciudad,habia un silencio sordo, mudo.

El cuerpo empezo a pesar con el relato, las visceras, las articulaciones se fueron aflojando, y ahi estaba ella, Cecilia. Mi cuerpo bajaba rio abajo arrastrado por la corriente, como si fuese un tronco, un vestido vacio, un barco de papel.

Desde la orilla ella me sigue como un perro a su duenio, con esa mezcla de excitacion y euforia, la miro mientras el agua me lleva, ella trepa las rocas corre, me espera, me tira besos, esta esperando que finalmente la corriente se detenga.

Cuando llego a un claro de agua me pongo de pie, camino hasta la orilla cansado y aturdido y una escalera parecida a la de los primeros subterranos me invita a descender. De Cecilia no hay noticias, no esta. 
Apoyo mi mano en la baranda de madera, la escalera es de marmol ,cada escalon  tiene un numero grabado en bronce, son seis escalones que comienzo a bajar lentamente, como si no hubiese camino de regreso a la superficie. Al llegar al numero seis, miro hacia arriba, el espacio por el que entre ahora esta tapado por una de esas pesadas  tapas de las alcantarillas.

A traves de las rendijas que dan al exterior veo  pasar a Cecilia, sus piernas, su short de jean, pasa y dibuja una sombra que me deja en la oscuridad por unos segundos y se va, la sombra regresa, pero esta vez es un lobo, husmea sintiendo mi presencia y tambien se va, dejando que los rayos del sol entren. No tengo miedo, giro sobre mis pies y hay un altar frente a mi, sobre el se exhibe una piedra roja como una esmeralda del tamanio de un limon, muta, de golpe es un utero de color rojo intenso como los labios pintados de una mujer, y luego es un bebe de plastico del mismo color.  Sigo soniando despierto y cierro los ojos ,vuelvo a abrirlos, estoy acostado ahora sobre un pentagono de marmol blanco como la nieve, sobre mi cabeza, pintado con una brocha gorda con esmalte negro aun fresco y en numeros romanos : XVIII.

No entiendo porque el numero diez y ocho esta ahi coronandome, inmendiatamente recuerdo que falta una semana para navidad, que el año dos mil diez y siete esta por terminar. Soy como un cristo resucitado sobre la piedra , el arte de tapa de un disco, me veo en jeans negros apretados, una remera negra y lentes negros, estoy descalzo. Mis oidos zumban, escucho un coro de personas que cantan,debe venir desde una iglesia vecina, pero no estoy seguro si es real o producto de mi imaginacion. Estoy contemplando mi actividad mental como si fuese un tercero, a mitad de camino entre el sueño y la vigilia.

LLoro, las lagrimas corren por los costados de mi cara, van dejando una aureola de sal sobre la funda azul de la almohada, trato de respirar lentamente para no despertar al resto. Floto en una balsa, es el oceano, las olas me elevan  y me dejan ver una porcion de tierra no tan lejos desde donde estoy, no hay civilizacion.
Una sirena nada alrededor mio, es Cecilia, el eje de todos mis pensamientos , se apoya con su torso de humano en la balsa, escupe algo de agua salada, sus ojeras grises como tormentas, sus pestañas, se peina hacia atrás, sonrie, desaparece de nuevo entre las olas, bella.

La angustia se va adueñando de todo mi ser, soy una planta que se enamora de un muro, soy un psiconauta viendo su propio futuro, un náufrago tratando de llegar a tierra firme, mis lágrimas se mezclan con el agua del mar y lo alimentan.

XVIII, esta ahi, brillando, fresco sobre la piedra. 
Cecilia es pura ausencia.

Colillas de cigarrillos apagadas en saliva.

Llevo dos meses sin fumar, me propuse dejar el cigarrillo al mismo tiempo que deje de ver a Laura, una especie de doble desafío. Las horas largas y vacías de estar solo, la espera desesperada de las tardes de Domingo con lluvia. No tengo ganas de salir de la casa, de repetir esos rituales que hacíamos juntos por las mañanas, salir a caminar con la perra por el barrio dormido, comprar el pan recien horneado, fumar un porro en ayunas, flotar con el rocío matinal, reírse, hablar casi susurrando, el sol que sale, los pájaros que comienzan a cantar, comprar el diario, volver a casa, tostar el pan , separar en distintos platitos la mermelada, el dulce de leche, la manteca, la casa oliendo a pan tostado, a café que burbujea en una Volturno clasica. Calentar una parte de leche en el microondas, 70-30, sin azúcar, oscuro y amargo.
No puedo salir de la cama, es enorme, es una vieja prisión, un neuropsiquiatrico abandonado. Cada tanto recibo alguna señal de la ausencia de ella, un largo pelo negro que se asoma entre las fibras del colchón, una mancha de chocolate vieja, la forma de su cuerpo erosionada sobre la goma espuma despues de miles de noches y despertares.

Llevo dos meses sin fumar, Laura me llamo cuarenta y dos veces por teléfono, en cincuenta y cuatro minutos, después de cuarenta días sin vernos, a la número cuarenta y tres atendí.

- Por favor, necesito verte. Te extraño demasiado. Estoy mal.

Como un robot programado por una persona sin ningún tipo de moral  respondo:

- ¿Cuando y donde ?

Quedamos para el día siguiente en su nueva casa, un monoambiente con balcon terraza donde vive con el ovejero alemán de su hermano, que ahora le pertenece mas a ella que a el. Sobrevalorado por la zona, cerca de la autopista y aun sin muebles ni cortinas quedamos expuestos a los vecinos apenas cruzamos la puerta de entrada.
Desnudos, como caníbales hambrientos, como lobos que cruzaron toda la estepa rusa para aparearse nos cojemos en el piso del monoambiente que da a la esquina y en todas las direcciones posibles los ventanales nos proyectan a un montón de ojos afiebrados  que miran la tv mientras cenan detrás de las copas de los árboles que se agitan con la brisa fresca de noviembre.

- ¿Esto es real? Pregunté, aun sabiendo que no estaba dormido, todo era demasiado bueno para ser cierto, como en esas publicidades de resorts en playas del Caribe.
Ella asintió en silencio.

Limpie el esperma que quedo en su espalda, en sus nalgas y parte de su pantorrilla con papel tissue, hice un bollo que cayo pesado en el piso y me desplome sobre el sillón mientras ella encendia el último cigarrillo del atado, le dio tres pitadas y me lo paso.
Le digo que deje de fumar hace dos meses exactos, me felicita con ironía y exhala tres aros de humo en el aire:

- Vas a vivir mas, bien por vos.
- Voy a vivir mejor.
- En seis meses vemos.

Laura me desafía, no me felicita, ni me pregunta como me siento. Simplemente espera verme caer, toser en mitad de la noche, que mi ropa huela a tabaco y mis dientes se pongan amarillos, dejé de fumar, pero aca estoy junto a ella, rendido, desnudo y con una gota de semen que brota lentamente de mi pene ya dormido.  Ella se agarra una teta con la mano , se la lleva a la boca y se lame el pezón, junta saliva , escupe sobre la aureola rosa y sin quitar sus ojos de los míos apaga la colilla sobre ese pequeño circulo de baba espesa.
Yo suspiro sin dejar de mirarla.
Se limpia el pezón con la palma de la mano, deja la colilla en la mesa de luz, apaga el velador y se duerme abrazada a mi, se desmaya sobre mi pecho desnudo, siento el peso muerto y la respiración pesada. Habla en sueños, se rasca la nariz dormida, enciendo  la televisión  con el control remoto y apretó el botón de mute.
El ovejero alemán se come el papel tissue lleno de semen, lo pisa con una pata y lo va desmenuzando con sus dientes, en la televisión un pastor brasilero le practica un exorcismo a una mujer adicta a las drogas, las copas de los árboles vuelven a agitarse con el viento.
Cambio de canal, en el noticiero informan que se perdió un submarino con cuarenta y cuatro personas adentro, pienso que soy una presa facil, pero al menos siento la brisa nocturna que entra por las ventanas, el monoambiente esta a oscuras, no estamos en el fondo del oceano, pienso, por lo menos hasta que amanezca.
Miro el atado de cigarrillos hecho un bollo en el piso, tengo ganas de mear pero no quiero moverme y despertarla, todo esta en orden, donde tiene que estar . 

Podrían dinamitar los cimientos del edificio en este instante, podrían rebelarse las maquinas y activar todas las bombas posibles, haciéndolas llover sobre la humanidad como flores que caen desde el paraíso. Podría morir en este instante con mi vejiga a punto de explotar, mientras ella duerme en paz , y todo sería algo perfecto.

El animal mas lindo.( extracto de la novela VACACIONES EN AMSTERDAM)

                                                                 Buenos Aires, 29/4/2013

Abro la heladera, medio limon, un caldo en su envase metalizado, sobrecitos de mayonesa, ketchup y salsa golf , una botella diminuta de esencia de vainilla por la mitad.

Desde el living llega el sonido de un mantra, Gloria medita, el ronroneo gutural que emite y el olor a incienso invaden toda la casa. Mia quiere un vaso de leche y me mira parado frente a la heladera abierta , estira su brazo ofreciendome un vaso de plastico de Hello Kitty rosa.

-      Leche, me pide con arrogancia pero con una sonrisa.

Gloria respira hondo y emite sonidos que detesto, la ausencia de alimentos me irrita. El fuego del odio se despierta, soy todas las patadas que quiero darle a la heladera hasta sacarla de su trance.

-      No hay.

Las velas junto al Buda estan encendidas, falta leche.

La vida sana de los que practican ¨la vida sana¨.                                                                                                                                                                                    Meditan y se niegan a la realidad, asumiendo un universo tan fantastico como el de los testigos de Jehova o el de esos creyentes que se juntan en viejoscines y teatros devenidos en templos a comprar una fe que chorrea grasa.

Incienso y Dioses violetas, piedras, flores, amuletos. El milagro al alcance de la mano.

Hacer yoga a veces parece una postura de moda, un lugar de pertenencia, esa idiota expresion de ser alguien que hace yoga, y vive en un mundo donde todos deberian hacerlo, incluso la gente que caga en pozos en el piso y para beber el agua que sale casi contaminada desde una canilla rota hace una cola de media hora. Dos bidones maximo por persona, pidanle a esa adolescente que en una tarde de verano, muerta de sed y con el culo sucio haga el saludo al sol, la pose de la vaca y el gato.

Mierda.

Hay un muchacho que lleva perros a la plaza donde suelo ir  a sentarme por las tardes, salgo de la casa un rato porque no soporto el poco oxigeno que hay, no es que la casa sea chica, la decepcion es grande, es azul.

Todas las tardes  llevo a Pulgoso a dar una vuelta, me siento en un banco y pienso en Amsterdam.

El muchacho de los perros hace yoga, 4 horas diarias con intervalos, tiene la cara deformada por el uso de drogas alucinogenas, un habito que dejo gracias a esa practica espiritual como el dice, eshhhhpiritual, pronuncia con sus dientes carcomidos por la cocaina. El nuevo camino:

-      Y la profe tiene un orto! Estoy enamorado!

Le digo que el vicio de fumar me domina, los culos se caen, los cigarrillos no cambian. Fumar es cosa del diablo, y los culos son para cagar, agrego, mientras saco un Philip Morris del paquete semivacio y lo enciendo. 

Un manto negro se pone a ladrar, el se pone de pie y le da un cachetazo con la mano abierta, el perro emite un llanto, uno solo, el muchacho de los perros tiene la cara deforme desencajada de ira. Me guinia un ojo, y dice:

-      Cuando tenes muchos perros, hay que saber quien es quien, con los dias te vas dando cuenta quien es el poronga de la jauria, cuando me doy cuenta quien es el que se hace el vivo, paf! Le meto un toque y todos los demas se quedan, me miran, como diciendo: upa! Este le mete miedo a nuestro lider, y ahi me transformo en el alfa de la manada, el lider. Hay que tener actitud y huevos para llevar este laburo adelante. Las minas paseadoras de perros estan todas locas, no saben que carajo les gusta, o son medio degeneradas o no saben si les gusta la pija o la concha. ¿Entendes? Son todas medio chaboncito, pero van arregladitas y te relojean el bulto. Son raras.

Me acerco sigilosamente y en puntas de pie hasta donde Gloria esta sentada, tiene los ojos cerrados, Mia me observa levantando una ceja y poniendo la cabeza de costado como hacen los perros. Por dios , que nena mas linda, sabe lo que voy a hacer, la miro y le indico con un gesto que no haga ruido. Me siento frente a Gloria y simulo que hago un grito histerico y mudo frente a ella, como si fuese un gorila gritando de dolor porque un cazador mato a su cria, mientras se da golpes en el pecho.

Mia se rie y Gloria abre los ojos.

Un ataque de ira la levanta del trance de un salto, patea la silla, le pega con dos dedos a la barra espaciadora de la computadora y detiene el mantra que venia repitiendose desde los parlantes la ultima media hora. Me insulta. La nena me apunta con una cuchara de madera, culpandome de su risa.

Es demasiado. 

Me cuesta entender en que lugar del limbo se encontraba ella para conectarse en lo que duro el sonido de una carcajada, con toda esa ira.

Me siento como uno de esos tipos que fallan mostrando su talento por tv, esa gente que lleva loros que cantan el himno nacional a la tv y justo ese dia el loro era tan solo eso, un loro, como cualquier otro loro.

El living huele a final, a tristeza. Mientras  en Holanda se celebra el dia de la reina, en Argentina es el dia del animal, Gloria se encierra en el banio, Mia mira el techo, hace de cuenta que no esta ahi, a escasos metros mios.

-      Mia… hoy es el dia del animal ¿Sabias?

-      Claro, le compramos a Pulgoso un palito para masticar.

-      Ah.. no sabia ( me dolio no saberlo, me senti ajeno)

-      Un palito rojo, pero ya se lo comio.

-       Mia..¿ si yo fuese un animal cual seria?

-      El mas lindo

-      ¿Y cual es el animal mas lindo?

-      Vos.

Santa Lucía ( extracto de la novela VACACIONES EN AMSTERDAM)

Voy en el subte , el resultado del análisis de sangre dio no reactivo. Un niño que simula una renguera poco creíble me da una estampita de Santa Lucía. La imagen de una mujer sosteniendo un par de globos oculares en una bandeja dorada, como si esos dos ojos fuesen una ofrenda divina.
Pienso que estoy sano, y que Cecilia también, o no, quien sabe. Estoy sano, y me siento mejor persona por eso, una sensacion miserable me invade, los bellos ojos de Santa Lucia me miran con desprecio.
Quisiera tener sida o cáncer, algo que me haga mejor persona, o no, quien sabe.
Toda esa gente que esta muriendo en estos mismos instantes, personas que se limpian el culo y comen papas fritas de la bolsa como cualquiera de nosotros, un monton de gente se está por morir en estos días, y lo saben, lo sienten en los huesos, en la piel, alguien les dio fecha de vencimiento. 
¿Como no enloquecer ? ¿Como no hacer justicia y matar a un político, a un vecino hijo de puta, al jefe, a la maestra de la infancia? Prefieren pasar a la mortalidad como el pobre tipo que se murió mirando la televisión, después de comer dos duraznos al almíbar . La pobre ama de casa que se agarro cáncer de mama, dicen los vecinos, ni siquiera fumaba, era sana ella. Morir cobardemente mirando como gira el tambor del lavarropas.
Cada persona con una enfermedad terminal deberia ser un sospechoso, deberia ser considerado como un miembro de alguna agrupacion terrorista, pero no, ellos al igual que nosotros se pasaran los pocos dias mortales que le quedan haciendo los mismos actos inutiles de siempre. Comer, cagar, dormir, reciclar y tomarse una a una las pastillas que le queman los organos que pronto no serviran ni siquiera para donar a otro enfermo que espera el mismo destino.
Asi nos tienen, asi nos manipulan, obedientes, sumisos, creyentes. La fe como un ultimo refugio, la esperanza en los ojos de un bebe hambriento al que se le posa una mosca en el ojos y se alimenta de las pocas sales que le quedan .
Esta es la estacion en la que me voy a bajar, soy un hombre sano, una mujer arrastra en una silla de ruedas a un adolescente en estado vegetal y va dejando un reguero de meo en el camino, las ruedas se traban en el hueco que separa el anden del vagon. El adolescente deforme me mira y hace un sonido como el de un simio, la mujer le dice tranquilo Salvador, ya llegamos. 

Dicen que cuando era muy niña hizo a Dios el voto o juramento de permanecer siempre pura y virgen, pero cuando llegó a la juventud quiso su madre (que era viuda), casarla con un joven pagano. Por aquellos días la mamá enfermó gravemente y Lucía le dijo: "Vamos en peregrinación a la tumba de Santa Águeda. Y si la santa le obtiene la curación, me concederá el permiso para no casarme". La madre aceptó la propuesta. Fueron a la tumba de la santa y la curación se produjo instantáneamente. Desde ese día Lucía obtuvo el permiso de no casarse, y el dinero que tenía ahorrado para el matrimonio lo gastó en ayudar a los pobres.


Pero el joven que se iba a casar con ella, dispuso como venganza acusarla ante el gobernador de que ella era cristiana, lo cual estaba totalmente prohibido en esos tiempos de persecución. Y Lucía fue llamada a juicio.

El juez se dedicó a hacerle indagatorias y trataba de convencerla para que dejara de ser cristiana.


Ella le respondió: "Es inútil que insista. Jamás podrá apartarme del amor de mi Señor Jesuscristo".


El juez le preguntó: "Y si la sometemos a torturas, será capaz de resistir?".


La jovencita respondió: "Si, porque los que creemos en Cristo y tratamos de llevar una vida pura tenemos al Espíritu Santo que vive en nosotros y nos da fuerza, inteligencia y valor".


El juez la amenazó con hacerla llevar a una casa de prostitución para ser irrespetada. Ella le respondió: "Aunque el cuerpo sea irrespetado, el alma no se mancha si no acepta ni consiente el mal" (Santo Tomás de Aquino, el gran sabio, admiraba mucho esta respuesta de Santa Lucía).


Trataron de llevarla a una casa de maldad, pero ella se quedó inmóvil en el sitio donde estaba y entre varios hombres no fueron capaces de moverla de allí, la atormentaron, y de un golpe de espalda le cortaron la cabeza.


Mientras la atormentaban, animaba a los presentes a permanecer fieles a la religión de Jesuscristo hasta la muerte.


No pudieron llevar a cabo la sentencia pues Dios impidió que los guardias pudiesen mover a la joven del sitio en que se hallaba. Entonces, los guardias trataron de quemarla en la hoguera, pero también fracasaron.


Finalmente, la decapitaron. Pero aún con la garganta cortada, la joven siguió exhortando a los fieles para que antepusieran los deberes con Dios a los de las criaturas, hasta cuando los compañeros de fe, que estaban a su alrededor, sellaron su conmovedor testimonio con la palabra "amén".


Aunque no se puede verificar la historicidad de las diversas versiones griegas y latinas de las actas de Santa Lucía, está fuera de duda que, desde antiguo, se tributaba culto a la santa de Siracusa. En el siglo VI, se le veneraba ya también en Roma entre las vírgenes y mártires más ilustres. En la Edad Media se invocaba a la santa contra las enfermedades de los ojos, probablemente porque su nombre está relacionado con la luz. Ello dio origen a varias leyendas, como la de que el tirano mandó a los guardias que le sacaran los ojos y ella siguió viendo.


Cuando ya muchos decían que Santa Lucia es pura leyenda, se probó su historicidad con el descubrimiento, en 1894, de la inscripción sepulcral con su nombre en las catacumbas de Siracusa. Su fama puede haber sido motivo para embelezar su historia pero no cabe duda de que la santa vivió en el siglo IV.


El nombre de Lucía significa "luz".


Es la santa patrona de la vista y también es de los pobres, los ciegos, de los niños enfermos y de algunas ciudades. También es patrona de los campesinos, electricistas, choferes, afiladores, cortadores y escritores.


Santa Lucía bendita: concédenos desde el cielo que nos envíe Dios sus luces para ver siempre lo que debemos hacer, decir y evitar, y hacerlo, decirlo y evitarlo siempre.

Se le representa llevando en la mano derecha la palma de la victoria, símbolo del martirio y en la izquierda los ojos que le fueron arrancados.

Amaranta ( extracto de la novela VACACIONES EN AMSTERDAM)

                                                                                       Amsterdam, Joordan Enero 2003.


Amaranta se llama, yo  todavia no lo se, solamente veo a una mujer gitana sacada de un videoclip musical de los 80s, esos donde algun cantante notoriamente gay baila junto a una mujer de polleras largas y pulseras de oro junto al puente de Brooklyn. 

Esta parada en la esquina del canal con los pies colgando del puente y llora sin consuelo, a su lado hay unas seis valijas, una cortina enrollada de bambu, paquetes y varias bolsas del free shop. Me quedo mirandola, en ese estado da la impresion que va a saltar, que se va a suicidar, caeria como una bolsa de papas desde esa altura, sin gracia, y eso me obligaria a saltar vestido a las aguas infestas del Prinsengracht, el canal mas largo de todo Amsterdam.

El que pasa justo por la puerta de la casa de Anna Frank, una de las atracciones turisticas mas visitadas por turistas de todo el mundo, que mean y cagan todos los dias en estos canales en los que ahora esta mujer arroja un papel tissue lleno de mocos y lagrimas.

Enciendo un cigarro y me mira, su color de piel es tan oscuro y sus ojos tan azules que es hipnotico mirarla, haria lo que mi pida, si me pidiera que me meta una zanahoria en el culo creo que repreguntaria si es necesario hacerlo con una sonrisa de lo hipnotica que es. Parece una de esas mujeres que aparecen en la tapa de la revista National Geografic, mujeres que viven en el desierto de pelo enrulado, negro, brilloso, abundante. Le pregunto si necesita ayuda, le hablo en ingles y me responde en ingles que no, que gracias, bastante mal pronunciado. Le pregunto si habla español  y me responde:

-      - Pero claro tiooooo! Hubiesemos empezado por ahi, joder macho, que acabo de llegar y me topo con uno de los mios. Me llamo Amaranta. Argentino , verdad?

-      - Si, porteño, me llamo Pablo. Esta todo bien?

-      - A ver…bien, bien…no. Que pense que podia quedarme en la casa de un amigo y me dice que esta liado con una tia de no se donde y ahora estoy aqui, que no se ni por donde si quiera empezar, necesito mandar unos mails, donde queda la biblioteca o un lugar por aqui para conectarse?

En ese momento internet recien empezaba a instalarse en todos los hogares, nosotros habiamos llegado hacia dos semanas y todavia ni siquiera sabiamos como funcionaba el sistema en Holanda.

-      - Mira, yo suelo ir a la biblioteca, esta del otro lado del canal dos puentes mas hacia abajo, como si fueras en direccion al rio Amstel. Cruza de la otra mano en el primer puente y antes de llegar al segundo la vas a ver.

-     - Es que tengo todo este equipaje conmigo, y hasta que no consiga un hostel o algo … Es que no puedo moverme por la ciudad con todo esto, me trajo un taxi hasta aqui, que no se ni donde vive este hijo de puta, me baje aqui porque lo unico que recordaba era la casa de Ana Frank.

-       -  Claro…

-       - Pablo, mira, solo 3 horas, necesito dejar esto en tu casa. Te prometo que en 3 horas resuelvo mi vida.      Salvame. Vives cerca?

Miro la pila de equipaje y objetos, ella empieza a buscar algo en su cartera, definitivamente le creo, Amaranta es una extraterrestre, saca cincuenta euros de una billetera y me los da, me pregunta cual es mi sabor de helado favorito, le digo cual es y estalla de la risa, dice que sabia que algo en comun teniamos.

-      

          - Tomalos ,  toma estos 50 euros y vete a beber unas cervezas hasta que yo vuelva. Vives lejos?

Caminamos media cuadra, si Summer se enteraba esto me mataba, meter equipaje de una extraña en mi casa.. podrian estar llenas de heroina, armas, restos humanos, cocaina, cualquier cosa, fetos de animales exoticos en frascos de aceitunas. Pero era obvio que no, ella era demasiado real. O yo demasiado confiado. Instinto .

Le devuelvo el dinero y le digo que me quedo leyendo, que vaya tranquila, que la espero, pero que 3 horas y nada mas de eso, que mas tarde mi esposa llega de trabajar y queria evitar tener una discusion con ella. Que los Americanos son bastantes desconfiados dije.

Un hijo de puta, hacia semanas que estaba solo, le baje a abrir mientras Amaranta sonreia liviana, era otra, hasta parecia que el color de los ojos le habia cambiado a un tono violaceo. La mire alejarse, cada tanto volteaba y me tiraba un beso, gritaba mi nombre y me tiraba un beso. Un cuerpazo la gitana, un monumento. Bellisima.

Cuando doble la esquina entre a la casa a las corridas y me puse a oler el equipaje, abri un cierre, encontre un retrato de un hombre de bigotes con una nena en el regazo, era ella, remeras , tampones, un rosario, libros de masajes, de Osho. Pense que estaba fuera de peligro, Summer habia partido en su viaje de trabajo a Sudafrica por un mes, y ahora tenia alguien con quien conversar en castellano, algo sucedio ese dia en Amsterdam, senti que estaba haciendo una amiga, quizas una amante, y ya

no era un extranio.

 Amaranta volvio a las 3 horas clavadas, con el pelo recogido, agotada, muerta de frio. Le prepare un te, le ofreci darse un baño, no quiso porque no queria que mi mujer la pesque en la casa. Le dije que le menti, que mi esposa estaba en un viaje de negocios, que yo estaba solo por un mes, que le menti por temor.

Me dijo que era un cabron, saco un porro de su cartera, que los argentinos eramos terribles dijo, que le gustan todas, que somos casi peores que los negros, bah, que los negros lo hacen porque traen en el adn la poligamia, pero uds, los argentinos, de puro hijos de puta nomas.

Se desato el nudo de su vestido y saco una teta enorme con pezon negro que parecia de plastico de lo perfecto que era, tenia atravesado un piercing. 

- Anda, tocame Pablo, te los has ganao.

Piedad cero ( extracto de vacaciones en Amsterdam)

El hip hop​ es un movimiento cultural compuesto por un amplio conglomerado de formas artísticas, originadas dentro de una subcultura marginal en el Sur del Bronx y Harlem, en la ciudad de Nueva York, entre jóvenes afroamericanos e hispanos durante la década de 1970.Se caracteriza por cuatro elementos, los cuales representan las diferentes manifestaciones de la cultura: Rap (oral: recitar o cantar), turntablism o "DJing" (auditiva o musical), breaking (físico: baile) y graffiti (visual: pintura). A pesar de sus variados y contrastados métodos de ejecución, se asocian fácilmente con la pobreza y la violencia que subyace al contexto histórico que dio nacimiento a esta subcultura.

Cecilia no responde mis mails, tampoco atiende mis llamados, deje mensajes en su contestador y doy por hecho que los escucha, pero aparentemente no.

Fui hasta la casa del padre a dejarle sus cosas, una bolsa de supermercado llena de bombachas usadas , un par de ojotas, el cepillo de dientes, una toalla de Bugs Bunny, un secador de pelo, y dos o tres remeras. El padre me atendio por el portero electrico, sabia que mi visita era inminente, me saludo y me dijo que Carmela estaba mal y no podia bajar a abrirme, hacia meses que no lo veía ni lo quería ver. Nada le costaba bajar unos minutos, de todas maneras el desprecio era mutuo.
Debo reconocer que toda su palidez apelmasada en esa horrible bata de toalla y esas ojeras que le daban aspecto de mapache, su eterno monólogo donde mezcla el idioma portugués con el castellano eran cosas que me parecían fascinantes, ridículo e hipnótico. Yo se que internamente me despreciaba, el quería un profesional con un auto de alta gama y casa en la costa, con un pino para sentarse a la sombra con su caniche de mierda a tomar mate y cantar canciones de Caetano Veloso. Para eso tanto trabajo le dio la loca de su hija a quien amaba y temia en casi las mismas proporciones. Capitalizar todo ese miedo oliendo a bronceador bajo un sol de Clonazepan.

Antes de tocar el timbre la portera me aviso que habia visto a Cecilia irse hacia un rato, asi que aproveche y le dije al padre que dejaba la bolsa con ella , que no se preocupe en bajar, y que esperaba que Carmela se ponga mejor,  su voz quebrada en el portero eléctrico que sonaba como un megafono, me hizo sentir vergüenza ajena. Piedad, cero.

Esa noche, a pesar de lo tranquilo y soleado que fue el día, hubo una tormenta mientras volvía a casa en bicicleta. Y llore, empapado y temblando cruce la ciudad repitiendo un mantra: esa locura no me pertenece. Como un naufrago en el mar, mis lagrimas se mezclaban con el agua de la lluvia.

- Esta locura no me pertenece.

Al día siguiente no paso nada, y por la noche cuando sali a comprar otro paquete mas de cigarrillos, empece a recibir sus mensajes en mi teléfono 

22:51

Ya que fuiste tan detallista se te escapo devolverme MI CELULAR. Aquel que diste uso y te tomaste la molestia de apagar siempre. IDIOTA. Esta a nombre mio y me PERTENECE. Yo no quiero esas bombachas mugrosas y menos ese secador.

Era cierto, el celular era de ella, el secador de pelo un regalo de navidad con el que mas de una vez se ahorco usando el cable para autosofocarse, hasta hechar espuma blanca de saliva por las comisuras de sus labios.
Se había vuelto algo normal, yo la observaba mientras daba sorbos a mi café con leche.
Un psicopata solo se sorprende una vez y para siempre, y si mis ojos no se posaban al menos un segundo en esa escena absurda y grotesca, ella le agregaba cabezasos contra el suelo mientras se arrancaba mechones de pelos parecidos a tarántulas.
Un psicopata tiene un limite, y es justamente hasta donde sus actos se justifican, no es comprendido y tampoco comprende la mente de los otros, pero sabe que la mirada ajena es la condena que lo define. 
Eramos una broma pesada de Dios, dos huérfanos furiosos que necesitan un infierno que sea grande, para que en ese parpadeo oscuro donde el oasis se encuentra, todo sea placer.

22:34

Como vino la bolsa, fue a la calle…por supuesto. Y la encargada no es tu mula. Por cierto.

22:37

Tranquila Cecilia. Tranquila. Te devuelvo el teléfono. El fin de semana te lo llevo.

22:38

Hijo de puta por mi casa no pasas mas. Me pagas una puta moto y me lo alcanzas como sea. Sorete de cuarta.

22:39

Traidora.

22:39

Dejando cosas sin avisar, tocando timbres. Si te veo te juro que te arranco la cara de un mordisco.

Me detengo  a tomar aire y encender un cigarrillo. Pienso en la imagen de Cecilia arrancandome la cara de un mordisco. Como si fuese un dibujo animado, un zombie que me desfigura con sus dientes. La veo arrepintiendose, cubierta de mi sangre, acomodando los pedazos de cara como un bebe que trata de encastrar un juego de piezas geométricas de plástico chino.

Gloria nunca hubiese hecho algo asi, pienso, ella puede ser menos brutal que un tigre blanco devorándose a un turista, ella se parece mas a un alacran entre las sabanas, una  cobra arrastrándose sobre el pastizal del Eden.

Gloria es menos, y menos es mas.

La idea de mi cara masticada hace que me baje la presión y apago el cigarrillo contra la pared.

22:41

Yo te mande mail y mensaje de voz, tranquila. PENSA!

22:42

PENSA VOOOOOOOOOS.

22:45

No tiene sentido terminar asi Cecilia.

22:47

Aca nada empezo. Vos sos un completo desconocido para mi. Una mentira. Una irrealidad.

22:47

?

22:49

Habla con tus putas desde un celular que hayas pagado voooooos.

Cecilia asumía que mi casa era un desfile de mujeres, y no era para tanto. Habia conocido cuatro mujeres desde que ella se fue con el Tomboy: Beau,una francesa que estaba en la Argentina por unos meses aprendiendo permacultura, idéntica a David Bowie, una chica que cantaba hip hop,una profesora de plástica para ciegos y la nutricionista punk . Solo la cantante de hip hop y la nutricionista punk habían entrado en la casa y nunca mas volví a verlas, ambas por la misma razón, yo seguia enamorado de Cecilia, no habia parte de mi cuerpo que respondiera a otra cosa. 
Todo significaba ella.

Una madrugada sali a comprar cigarrillos a la estación de servicio que nunca cierra y sentada en el cordon de la vereda una mujer joven lloraba desconsolada. Le pregunte si necesitaba algo, me dijo que quería un revolver para pegarse un tiro en la boca.
- En la boca del estomago, amigo.

Algo familiar habia en ese drama, algo femenino y por demás dramático. No me provoco nada escuchar esa frase tan violenta, apenas me recuperaba de la idea canibal de Cecilia. La mayoría de la gente usaría la cabeza como lugar donde dispararse, pero definitivamente el estómago era otro cantar. Yo tambien era un monstruo, es una ciudad llena de ellos.

-      Que te pasa? Necesitas ayuda?

-      Estoy embarazada, mi novio tiene sida, y el jueves pasado me entere que soy celiaca.

-      Cuanto hace que estas con el?

-      Un mes y dos semanas.

Llevaba una gorra blanca con la palabra FUCK en negro,  una ironía del destino, una remera blanca tres talles mas grande con el numeyro 37 estampado en el frente, bermudas blancas,  y unas botas Adidas de boxeador que le llegaban casi hasta las rodillas. Demasiado blanco todo. Sus ojos verdes cargados de lagrimas y sangre, brillan como esmeraldas, parece ciega de lo encantadora que es.
Tiene los labios de una mujer negra.

Me pide un cigarro y le digo que estoy yendo a comprar, si quiere me puede acompañar, que si viene le convido uno y además le compro un chocolate.

Sonrie, es hermosa, esta embarazada y hasta quizas sea portadora, que desgracia, tan blanco todo, tan bella.

Me pregunta si tengo cocaina. Le digo que tengo porro, que hace demasiado calor para tomar merca. Tampoco suelo tener cocaina, en mi casa nunca falta el queso de rallar, la mayonesa y el tabaco, de lo demas puedo prescindir.
Una mujer que mendiga falopa no es un mono con una navaja, es un mono con una ametralladora. Un hombre tambien, es una mujer con una ametralladora en un traje de mono. La mujer y todo ese poder que le confiere serlo, tan mal usado.

Caminamos en silencio dos o tres veredas y de repente empezo a recitar rimas , me senti incomodo, hay algo que me hace sentir asi cuando veo a alguien cantando hip hop en castellano, una especie de verguenza ajena. No se si es la actitud, la manera de mover las manos, o la forma en que se dicen las rimas, no se, tampoco me da ternura ver a un chino cantando un tango . Es otra cosa, una mezcla de pudor y verguenza.

-      No te gusta el hip hop?

-      No se, me gusta Body Count, los Beastie Boys. ¿ Eso es hip hop , o rap?

-      Que edad tenes?

-      39.

-      Pareces de menos.

-      Eso es bueno o malo?

-      Es mejor que tener sida.

-      No sabes si tenes sida, tranquila.

-       Tengo sida hermano/ no puedo estar tranquila/ todo es una  ruina/  todo cuesta arriba/ me enganio el y me engaño Dios/ tengo la muerte atada como con un cordon/ tengo la vida encima/ soy madre, soy muerte/ una asesina…

-      Para..
 Tengo una sonrisa en la cara, porque la cancion es buena, y porque soy un hijo de  puta, acaricio su espalda buscando calmarla y le miro las tetas perfectas que se asoman por debajo de las mangas de una remera enorme.

-      Soy una asesina que da vida..

-      Relaja piba.

En ese momento deje de creerle la historia, era un drama malo, un totem donde bailar alrededor y celebrar el sin sentido de la existencia. Clint Eastwood haria una buena pelicula mala con esta mierda.

-      Maria.

-      Relaja Maria.

Se quito la gorra y  la tiro contra una pared, se dio golpes en el estomago, lloro, la abrace. Los golpes sonaban seco, a carne golpeada.

-      Vos te acercaste a mi porque me queres cojer no?

-      No ( un poco si, pense)

-      Eso lo decis porque te di las buenas noticias. 

-      Sos una mujer atractiva

-      Si?

-      Y no me queres cojer porque estoy embarazada de un bebe sidoso? 

Maria se levanta la remera y se pellizca los pezones. Se frota los pechos.Sonrie abriendo las fosas nasales, y desafiandome con la mirada.

-      No seas boluda.

-      Abrime.

-      Te queres ir?

-      Si.

Me encongi de hombros, agarre el juego de llaves y salimos rapido por el pasillo sin decirnos nada. Abri la puerta indicando con la mano que la calle le pertenecia, que podia seguir su rumbo. Ella me dio dos fuertes palmadas en el pecho apretando su boca carnosa.

-      Nos vamos a volver a ver.

-      Es posible. Suerte.

-      Toma.

La chica hip hopera me devuelve el chocolate :

- Soy celiaca, este no es libre de gluten.