La peregrina cósmica.

Se va detrás de un Dios castrado,
que ilumina el camino con monedas de oro.
En su estómago lleno de orugas de mariposas se desata una orgía,
y una lágrima de la risa le atraviesa el rostro
para morir en sus labios,
mi último destino .

Insaciable, insatisfecho y efímero .

El viento sacude los ventanales,
y suena al lamento de un fantasma.

El día es un pueblo lejano,
y la noche un oscuro camino.
El tiempo, una enfermedad mental.
Las copas de los árboles,
son olas que rompen contra la nada. 
La pasión lleva una herida mortal,
parecida a un ramo de flores impares.

La ausencia despliega sus alas perfumadas,
y en su aleteo se mueve el universo,
rindiéndose al vacío,
como una niña codiciosa a las manos frías
de un anciano .

Sirena

Como en una fantasía,
la mirada triste,
la piel celeste apretada contra la red.
Tu cantar vibra en mi,
como una premonición,
y ruego en mis sueños no despertar.
En los sedimentos de mis restos fósiles
aún se escucha la melodía de tu voz ,
y si abro los ojos,
nada.

Las madres del patriarcado viajan en el asiento de acompañante.

En el semáforo hay un auto azul, un hombre de mi edad al volante, todo el dinero que gane en mi vida trabajando no podría comprar ese auto. Suena música tecno dentro del auto. Junto a él, viaja una mujer joven que podría ser su hija, pero no lo es. El conductor es igual a mi, estamos hechos de la misma materia y tenemos el mismo destino. Ella sonríe y juega con su teléfono mientras mueve los hombros al ritmo de la música. Ninguno de los dos siente vergüenza. La avenida fue asfaltada para ellos . Otro hombre que podría ser más joven que nosotros ( el tipo del auto y yo) se ofrece para limpiarle el parabrisas con un secador pequeño, y agua que lleva en una botella de plástico con detergente. El tipo que maneja levanta el pulgar sin dejar de sonreír, tiene una sonrisa perfecta, pero no es real, se nota que es una prótesis. La sonrisa tampoco es real. Nunca aprendí a conducir, el auto no me interesa, la chica que va en el asiento de acompañante es hermosa. Me pregunto si estaría conmigo si yo tuviese un auto así, sentada en el asiento de acompañante, y sonriendo como lo hace.
Jamás lo sabré.
El hombre del secador hace un gran trabajo, se concentra, parece un pintor, y toda la escena es pintada por el con su secador, la avenida, los semáforos, yo, le falta el último detalle y ya casi está : el parabrisas.
Termina su trabajo, estira la mano, el hombre del auto azul le da un puñado de monedas que lleva en el compartimento debajo del estéreo. La chica abre una pequeña cartera que lleva cruzada sobre el pecho y saca un chocolate. Todos sonríen, yo también. El semáforo se pone en verde, el auto arranca, el hombre del secador da un salto y se despide llamándolos maestro y diosa.
Todos festejan ese momento de espantosa caridad, yo dejo de sonreír .
Del otro lado de la calle, contra la persiana de una farmacia una mujer le da la teta a un nene que ya camina por su cuenta,que de golpe se desprende de si misma y grita:

- ¡Trae el chocolate para acá gato!

Copy paste.

El poeta que no hunde sus pies en el fango donde la miseria humana se arrastra, es solo un mero elemento de distracción, asi como lo son esos loros que cantan himnos, o las modelos anoréxicas que desfilan en las pasarelas de Milán o los payasos de feria.  Si el alma no esta puesta en la palabra, y con ella la de todos los demás, eso no es poesia, sino el triste escape al sin sentido de un pobre charlatán. 

Les dejo unas palabras de Lorca:

La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces no se sabe dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen. Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir. Escucho a la Naturaleza y al hombre con asombro y copio lo que me enseñan sin pedantería y sin dar a las cosas un sentido que no sé si lo tienen. Ni el poeta ni nadie tienen la clave y el secreto del mundo. Quiero ser bueno, sé que la poesía eleva, y siendo bueno con el asno y con el filósofo, creo firmemente que si hay un más allá tendré la agradable sorpresa de encontrarme en él. Pero el dolor del hombre y la injusticia constante que mana del mundo, y mi propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las estrellas.

Los infectados.

Voy a ser tu verdugo,
tu papi, dueño y presidente.
Y cuando caigas del cielo,
desde un estúpido sueño
voy a juntar tus pedazos,
y te voy a armar de nuevo.
Serás mi princesa rota,
y en un trono con ruedas,
por la ciudad rendida te llevaré a pasear.
Con tres girasoles de cuellos largos,
diez osos y una jirafa
vencida te dormiras,
entre mis brazos de rey psicópata,
en una siesta apocalíptica,
para soñar,
con pesadillas en colores
donde la gente vive en libertad.
Y con un latigo de siete colas como los días de las semana,
te enseñaré,
las tres o cuatro reglas
en este juego del mal versus el bien.
Te irás callada,
como el  frío pasillo de un hospital,
y ni siquiera la escafandra te quitarás para el beso del final.
Cuando te tragues la última cena,
como un traidor me has de llorar,
contando las monedas de tu miseria,
llevándote el último trozo de pan.
Desde mi absurda trinchera imaginaria
le dictare a mi sombra un decreto,
que ella misma tendrá que respetar:
la próxima vez que te caigas,
no te voy a levantar,
y aunque los ojos te sangren de lágrimas,
no te iré a arrullar,
los cerdos comerán el último fruto que para ti guardaba
la poesía sólo será un cúmulo de palabras,
y la muerte se parecerá a este final.