La mujer suburbana.

Tiene cuarenta y cinco años y tres remeras negras de Die Toten Hosen, todas identicas, las usa veintisiete días al mes. Esta separada y tuvo dos hijos, con el mismo hombre que la abandono por otra chica que también usa remeras rockeras, catorce años menor que ella. Lo sigue amando. Hacen el amor cada vez que el trae la mensualidad, lo que dictamino el juez que le correspondía, los primeros Martes de cada mes. Lo hacen en la mesa de la cocina, en el baño, en el pasillo, contra la parrilla que hay en la terraza. Nunca en la cama, ella no quiere su olor, el olor de ellos impregnado en el colchon. Tendria que tirarlo, y no tiene dinero para comprar otro. Ya quemo el anterior, el que era de ellos, el que compraron en cuotas en WalMart con la tarjeta del padre de ella. Antes que el empiece a gastar el dinero en merca, el deseo en palizas de madrugada, los poemas de amor en una compañera de la facultad.
Ella todavía lo ama, hay amores y amores, piensa mientras le prepara la leche a sus hijos.
Los primeros Lunes de cada mes se tiñe las canas de rubio con un cepillo de dientes viejo, e imagina frente al espejo que el vuelve, que ella se enferma y el la cuida, le toma la fiebre, le hace pure de zapallos, sopa de verduras, te con limon.
Quien sabe.
Quizas.
Algun día, demasiado tarde.

Chica del Sur.

Lleve a mi boca

el panal más dulce,

y un enjambre de avispas

invadió mi mente. 

Caí sobre el asfalto mojado

y las aves curiosas se juntaron al verme.

Llenaron mi boca con migas

hicieron nidos en mi vientre, 

pasaron noches y días 

hasta que pude verte.

Chica del Sur

estrella de mar
trago de veneno
sol en el poniente.

Enamorado en La Paternal.

Tus manos y palabras,
no parecen tuyas.
Todos los autos abandonados en la Paternal,
los dejo estacionados Pappo.
Fiats
Falcons
Torinos.
Las ruedas pinchadas,
pegadas al asfalto.
Vamos a robarles los espejos retrovisores 
haremos una caja ilusoria
donde flote una cabeza de mujer
que adivine el futuro
y que siempre sea bueno.

Las llamas del fuego.

Estaba así cuando la encontré,
revuelta y rodeada por el fuego.
Estaba así cuando me fui.
Toda la decoracion será cenizas,
las plantas aterradas se queman al sol.
Estaba así cuando volví, incendiada.
El cuerpo atestigua
dice,
da cuenta de la muerte del amor.
El orgasmo final :
la pequeña muerte del amor,
lo que era,
ya no es.

Marea.

Señor, la jaula se ha vuelto pajaro. ¿ Que haré con el miedo?
                          Alejandra Pizarnik.



No hay pais
donde no haya cielo
y asi poder olvidarte,
solo el reino de los muertos.
Donde no hay palabras ni memoria
ego
poder
historia
tiempo.
Tendre que borrar
las huellas
con la marea del olvido
si es que no me duermo
con tu nombre entre mis labios
esta pena
ni abrigo.
Abrir la jaula
y soltarte
como
a un pajaro
como al deseo perdido.

Leshiy ( el espiritu del bosque )

Nos perdimos en el bosque
los mismos arboles
cubiertos de nieve.
Identicos.
Nos quitamos la ropa
temblando del frío,
nos dimos un abrazo
un beso largo,
desnudo,
llenando tus agujeros con mis dedos
volvimos a vestirnos
con la ropa dada vuelta
las etiquetas hacia afuera
el invierno en los huesos
y el olor a sexo en las yemas,
debajo de las uñas,
arriba de mi lengua.
Nos reimos a carcajadas,
el espiritu del bosque ríe,
y nos guía hasta nuestra cama
donde nos volvemos a quitar la ropa
el frío
los miedos
las ganas.

Donde nunca es verano.

Deje un par de medias sucias
dentro de su freezer vacio
de su diminuto monoambiente.
Deje todos mis perfumes
dentro de su cama vacia
en su infimo colchon de Auschwitz.
Dejo que se derrita mi helado
de crema rusa y chocolate turco
afuera en la calle
donde es invierno
como adentro mio.
Construimos una bomba atomica
llena de palabras y sonrisas sarcásticas 
para arrojarla sobre una ciudad vacía 

de un país olvidado
donde nunca es verano.
Deje algunas marcas en sus bordes
y ella algunas poesias clavadas
como estacas
en mi pecho de vampiro.

La gran farsa.

Quitame estos pensamientos,
lava mis manos de venganza.
Cumple los mandatos del hogar,
y huye.
Donde no tengas ni un nombre,
que pueda gritar con mis pulmones,
y vuelvas,
siendo otra.

Sopa de almejas

Esta detrás de mis muelas,
debajo de mis uñas,
y en el perfume que de mi brota.
Quemando mis ojos,
es el polen que viaja en el viento.
En mis oídos aturdidos de sus espasmos.
En la parte más áspera de mi lengua.
Balanceandose,
esta,
en mi proyección negra contra las baldosas.
En el fondo de una taza de leche,
dónde encuentro sus huesos.
En una cucharada caliente de sopa,
su sabor.
Y se queda a vivir en mi,
como un secreto que acaba de ser confesado.