EL VERANO DEL AMOR ( adelanto sin corregir de vacaciones en Amsterdam)

Treinta y cinco  grados de sensacion termica a las cinco de la tarde, Cecilia camina junto a mi sombra y fuma, se queja del dolor menstrual.

 - Hoy le dije al profesor de Portugues: usted tiene tres opciones, o baja la temperatura del aire acondicionado, me presta un sweater o me compra unos pezones nuevos.

Aplaudo el chiste y la miro a los ojos.

Me dice que el profesor de Portugues es puto, que no se la quiere cojer. La miro porque es graciosa, fue un buen chiste. Paranoica. Cecilia camina como una perra en un concurso de perros de raza, envuelta en un short de jean apretado y una musculosa negra, se rie, esta de buen humor . El pelo recogido, unas argollas enormes en cada oreja, los labios rojos como sangre. Los empleados de limpieza de la ciudad derretidos en la vereda beben cerveza tibia y la miran pasar.

Cecilia me besa la mano al sentirse observada.

Me pide que no la deje nunca. Una semana atras me confeso que era lesbiana y que yo era el unico hombre que le gustaba. No supe, y sigo sin saberlo, si tengo que sentirme halagado, o si soy victima de una mujer inmadura que todavia no encontro su identidad. Ahora habla de tener hijos y amor eterno, pasaron solamente siete dias, y sin embargo somos otros.

No la entiendo, la entiendo, la amo, se queja del dolor menstrual.

Suena el telefono, es su madre,  Cecilia busca escapar del ruido de la avenida en el hall de un edificio, habla mirando el piso. No soporto el calor, la miro hablar, no sonrie.

Corta .

           - Mi mama se esta muriendo.

          - Como que se esta muriendo?

          - Si, me pidio que vaya. Nunca me pide que viaje.

          - Bueno, tranquila, te debe extraniar, nada mas…

          - Dijo veni me estoy muriendo.

Cecilia empezo a caminar mas ligero llevandome una vereda de ventaja, sin rumbo, escapando de lo que acababa de escuchar.

La agarro de un hombro, Cecilia no corras, hace calor.

Llora, las lagrimas le brotan no se de donde, dan contra la vereda hirviendo. Puedo oler el olor a tierra mojada cada vez que una gota pega en las baldosas calientes.

Mi mama se muere , repite.

Todos nos morimos Cecilia.

Me besa, me dice que tiene mal aliento, me vuelve a besar, se queja del dolor menstrual.

El calor es insoportable.