GRINDCORE.( adelanto de vacaciones en amsterdam sin corregir)

El grindcore se caracteriza por su distorsión brutal, guitarras afinadas varios tonos por debajo de lo habitual. Las letras en el grindcore originalmente hablaban de temas sociales, aunque cada vez más tiende hacia el gore y el humor negro. Otra característica típica son las "microcanciones". Muchos grupos han hecho canciones que no duran siquiera un minuto. El grindcore suele tocarse con la formación clásica del hardcore punk: guitarra electrica, bajo y bateria, sin embargo, no es raro encontrarse con formaciones grind que utilicen otros medios para crear su particular brutalidad sonora.

La nutricionista punk entra en la casa hablando de lo fascinante que fue ver las bandadas de golondrinas cruzando el cielo de Almagro. Porque ella vive en un piso 19, y desde ahi se ve esto, aquello y esto otro, se ve la costa de Uruguay. Es insoportable, lo se, lo intuyo, es la manera de hablar, una falsa pasion por la vida.

Tiene puesta una remera con el dibujo de una pata de pollo y la frase ANIMALS TASTE GOOD, esto me desconcierta, no se si es una genia o una idiota.

Una constante sonrisa de dientes enormes , sus labios carnosos , puedo olerla de lejos, un animal, una pantera, la piel dura. Me gusta.

Cecilia se fue, asi como llego a mi vida un dia se fue, lejos de aquella femme fatale , sin maquillaje ni cordura , abrio la puerta , giro y dijo:

     -  Ahora podes hacer todo lo que no podias hacer estando conmigo.

Telenovelesco., teniendo en cuenta que acababa de despertarse y nos habiamos acostado desnudos y abrazados. Cerro del lado de afuera y paso las llaves por debajo de la puerta. Asi es como la recuerdo, un ultimo fotograma que resume lo que fue nuestra relacion: dos dedos empujando una llave debajo de una puerta. Deje varios mensajes en su telefono que nunca respondio,  sabia que estaba viva, su ansiedad todavia se sentia en las paredes, el colchon, los cubiertos. Como el polvo, su ausencia se fue acumulando sobre todos los objetos, por eso ahora hay otra mujer parada en medio de la habitacion mirandolos con curiosidad.

-       Esta casa esta buena. Si tuvieras una hija la llamarias Nirvana?

-       Como? Entendi, pero hice de cuenta que no.

-       Que es una casa linda la que tenes.

-       Y lo de Nirvana?

-       Que si fueses padre de una nena. Le pondrias de nombre Nirvana ?

-       Como la banda?

-       Como el estado.

-       Me gusta, es una palabra muy femenina. Nirvana. Suena bien a mujer.

-       Yo tambien.

No puedo disimular la risa, pero creo que puedo disimular como me siento. Todo esto es absurdo, no tengo internet, no tengo tv, y hay una mujer desesperada por ser madre buscando un donante de esperma. Esto esta sucediendo, siento que soy el personaje de una sitcom escrita por un hijo de puta sin sentido del humor. Por un lado la situacion me inspira , es dramaticamente absurda. Por otro, soy pura angustia.

Le pregunto si quiere un Campari con jugo de naranjas, ella quiere solo el jugo de naranjas.

-       Sin Campari?

-       Solo el jugo.

Camine hasta la heladera tratando de imaginar lo que serian las proximas, dos, tres , cuatro horas por venir.

     - Queda una cerveza!

 Grito desde la cocina, tratando de disuadirla para que beba algo y la noche se mas llevadera. Esta mujer no encaja en estas ruinas, la ducha , el videt, el calefon , todo funciona mal, incluso el indoro tiene un truco para que funcione .

Respondio un tanto molesta que jugo estaba bien.

Exprimo las naranjas y pienso en Cecilia mirando un atardecer en el mar con otro hombre, la pienso quejandose por el frio, el hambre, el cansancio  y eso hace que me olvide de ella por un buen rato.

La nutricionista punk me pregunta si puede poner un disco, le digo que no hay problema. 

Grindcore. 

Suena un disco de musica Grindcore en el living , es insoportable. Ella va a tomar un jugo de naranja escuchando Grindcore.

- Guau.. Grindcore!

Ella festeja que reconozco el genero, me pregunta si me gusta, le digo que no conozco demasiado.

El silencio sumado a los sonidos guturales del cantante, el doble bombo de la bateria y las guitarras machacantes de fondo me da vertigo.

Camina hasta la habitacion y se sienta en la cama moviendo la cabeza hacia arriba y hacia abajo al ritmo de la musica.

Estoy en el infierno, esto no esta sucediendo.

Se quita los pantalones y la miro, yo sigo con el vaso de Campari en la mano,  de pie. Se estira la bombacha y espia su entrepierna , dice que esta toda depilada. Como una nena, dice.

Me pesan los parpados un poco, no quiero ir a ninguna parte, estoy vacio como los nidos de esas golondrinas de las que hablaba ella. No quiero quitarme la ropa, ni siquiera me di una ducha,  solo me lave la pija en la pileta de lavarse las manos , llevo puestas  las medias de ayer, no es justo.

Le digo que me voy a duchar, que no hay television, pero que hay revistas abajo de la cama.

Me ducho sin prisa, como si fuese un domingo al atardecer, cuando termino ella duerme.  

Grindcore, apreto stop. Respiro profundo.

Trato de no hacer ruido, me meto en la cama, dormimos.

No es que no me guste, es una bella mujer, pero todo lo que profesa me aburre, me cansa , me da pesadillas. Esta tan enamorada de su padre que me da asco. No puedo evitarlo. Habla demasiado, y quizas me este perdiendo de algo fascinante, pero prefiero quedarme con el beneficio de la duda.

Desnuda e inmovil, ocupa el centro de la cama , como un regalo bajo el arbol de navidad que no tiene mi nombre. 

Apago el velador y me acomodo como puedo.

A la maniana siguiente la despierto con tostadas de pan lactal y cafe con leche, quedo algo del jugo de naranjas, esta feliz, me agradece.

Desayunamos en la cama como una pareja que lleva decadas junta, hablamos de cosas triviales , se viste, la acompanio hasta la parada de colectivos y nos abrazamos por ultima vez .

Antes de irse se da vuelta.

-       Me deje el disco en tu casa.

-       La proxima.

Nunca mas volvi a verla.