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El poeta que no hunde sus pies en el fango donde la miseria humana se arrastra, es solo un mero elemento de distracción, asi como lo son esos loros que cantan himnos, o las modelos anoréxicas que desfilan en las pasarelas de Milán o los payasos de feria.  Si el alma no esta puesta en la palabra, y con ella la de todos los demás, eso no es poesia, sino el triste escape al sin sentido de un pobre charlatán. 

Les dejo unas palabras de Lorca:

La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces no se sabe dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen. Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir. Escucho a la Naturaleza y al hombre con asombro y copio lo que me enseñan sin pedantería y sin dar a las cosas un sentido que no sé si lo tienen. Ni el poeta ni nadie tienen la clave y el secreto del mundo. Quiero ser bueno, sé que la poesía eleva, y siendo bueno con el asno y con el filósofo, creo firmemente que si hay un más allá tendré la agradable sorpresa de encontrarme en él. Pero el dolor del hombre y la injusticia constante que mana del mundo, y mi propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las estrellas.