Toco tu concha, con un dedo toco el borde de tu vulva, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu agujero se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la concha que deseo, la vulva que mi mano elige y te dibuja en la entrepierna, una vulva elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu concha, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu clitoris que late por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me chupas, de cerca me besas, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros sexos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se cogen, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en las partes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu culo , acariciar lentamente la profundidad de tu orto mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a banana madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
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