Los chicos ricos peronistas .

Los chicos ricos peronistas tienen el escudo peronista hecho en  luces de neón en la pared del loft , y combinan muy bien sus ropas que nunca pierden su color original.  Bailan y consumen drogas, hablan de abusos sexuales en la infancia  y de lo hermoso que es nadar en Bali. Son bellos traidores, y en la pista de baile reparten frutillas en una bandeja de plata, y líneas de cocaína que se  humedecen en un jugo rosado. Es la mejor fiesta del año, la gente se desnuda y hacen el amor sobre el  piso de madera de algun bosque chaqueño, mientras yo acaricio al perro que observa la escena moviendo su cola . Es una gran montaña de gente que necesita sentir algo mas que el perfume de sus fluidos, y todo es un documental absurdo del National Geographic. Los chicos peronistas de zona norte, con un velero que los espera siempre amarrado en el Yacht club, que les dejo un bisabuelo que mando al matadero a varias generaciones de obreros. 

Bailan otra vez vestidos, nadie se ama, la ecuación del porqué nunca queda inconclusa, y sus corazones piden otra dosis más para volver a latir.

Amanece y los pájaros anuncian con su canto la llegada de un nuevo día, y sus disfraces empiezan a arrugarse con cada  nueva confesion.

Una mujer debajo de un sombrero parecido al de un pastor protestante me acaricia la mano mientras enciendo el último cigarrillo del paquete, sonrío por una regla implícita de convención social.  Ella también,  me besa el cuello, que seguramente huele al suavizante líquido en oferta que impregna mi camisa y se aleja soltandome la mano de a poco.

Ellos no usan transporte público, creen que el mundo es así, los ricos nacieron ricos y los pobres, pobres. Fueron criados en escuelas católicas y cuanto más al norte se elevan sus mansiones, más huele a la mierda del Opus Dei.

Ellos peronistas, aliados, inteligentes, bellos .

Yo no quiero pertenecer a su mundo, se que mañana despertare sólo en mi monoambiente revuelto, para afrontar la vida con  cafe recalentado del día anterior, mientras alguien muere de un balazo por lo que cuestan dos kilos de milanesas de pollo, y las madres del patriarcado se abrirán de piernas para dar a luz a otro monstruo, sin ningún tipo de vergüenza.

Ni remordimiento. 

Risperidona blues.

 Me senté en una silla junto a la cama a observarlos, como un escultor a sus modelos , un fantasma contemplando lo absurdo de estar vivo . Hacía frío en la habitación. Ámbar sentada en el suelo junto a la estufa, ojeaba el diario del día anterior, llevaba solamente la parte de abajo de una bikini celeste y la piel de gallina le cubría los brazos. Me gustaba el lunar que tenía sobre la comisura de sus labios, y sus ojos azules irritados por el polen que había traído el viento de la primavera. Su mejor amiga se enroscaba entre las piernas de Diego, su esposo, y ella cada tanto levantaba la mirada del diario para mirar en silencio la escena. Yo quería acercarme a preguntarle al oído como se sentía, sobre la cama ellos ignoraban a la muerte al menos por un rato, pero no lo hice. Era más estimulante mirar a sus ojos azules irritados sosteniendose en el vacío que dejan las palabras en su ausencia. 

Se puso de pie y se unió a ellos, eran tres tratando de ser uno, y a un metro de distancia yo seguía completamente vestido observando todas esas cosas que a simple vista no estaban ahí. 

Ámbar y Diego se besaban, ella tenía un tatuaje con el nombre de él cubierto por un moreton de sangre azul en la parte interna de uno de sus muslos. La otra se alejó y haciendo la mímica con sus labios me dijo sin emitir sonido:

- No puedo.

Se acercó hasta mi , dejando a ellos en la cama, desnudos y poseídos por el amanecer que empezaba a filtrarse por las ventanas. Me apoyo una mano en el hombro, y  me susurró que se iba. Salió del cuarto y yo me puse de pie, para acostarme junto a ellos, sin quitarme lo que llevaba puesto,ni siquiera las botas. Él estaba sobre ella, penetrandola a cuchillazos ,apoyé mi mano a la altura del corazón de Ámbar, sólo para sentir como su sangre era bombeada al resto del cuerpo, ella hundió su cabeza en mi pecho, restregando su cara contra el calor de mi saco de lana.  Deje que mis dedos se deslizen por sus costillas y la besé. El me miró fijo, por unos segundos se quedó inmóvil, sonrió y les dije:

- Si yo fuese un alienígena, me quedaría a vivir en este planeta.

Afuera, el tránsito del Lunes empezaba a escucharse en la avenida, una vez más.

Insaciable, insatisfecho y efímero .

El viento sacude los ventanales,
y suena al lamento de un fantasma.

El día es un pueblo lejano,
y la noche un oscuro camino.
El tiempo, una enfermedad mental.
Las copas de los árboles,
son olas que rompen contra la nada. 
La pasión lleva una herida mortal,
parecida a un ramo de flores impares.

La ausencia despliega sus alas perfumadas,
y en su aleteo se mueve el universo,
rindiéndose al vacío,
como una niña codiciosa a las manos frías
de un anciano .

La codicia ( lo que crees desear y lo que realmente deseas)

El deseo de tener,
de consumir
el deseo de poder,
de ser otro.
El deseo de desear,
y siendo deseado,
desear al que nos desea.
El verdadero deseo,
lo que se supone que hay que desear,
y lo que se desea.
El contacto con el deseo,
transgredir al deseo,
ser el deseo.
Abrazarlo.
Reprimirlo.
Desearlo.
Saberse deseado,
y no deseado.
En nombre del deseo,
desearlo todo.